Prose : Ma France

Dans cette France je regrette le passé.
Sans cesse je suis entrain de ressasser,
Tous les moments gâchés.
Mais qui pouvait me dire ce qui se profilait
Nos terres sont abandonnées,
Notre patrimoine est vendu et bradé,
Il faut oublier que nous sommes Français.
Ce n’est plus la Marseillaise que je vais chanter,
Mais la chanson des feuilles mortes.

dɑ̃ sεtə fʁɑ̃sə ʒə ʁəɡʁεtə lə pase.
sɑ̃ sεsə ʒə sɥiz- ɑ̃tʁɛ̃ də ʁesase,
tus lε mɔmɑ̃ ɡaʃe.
mε ki puvε mə diʁə sə ki sə pʁɔfilε
no teʁə- sɔ̃t- abɑ̃dɔne,
nɔtʁə patʁimwanə ε vɑ̃dy e bʁade,
il fo ublje kə nu sɔmə fʁɑ̃sε.
sə nε plys la maʁsεjεzə kə ʒə vε ʃɑ̃te,
mε la ʃɑ̃sɔ̃ dε fœjə mɔʁtə.