Poeme : La Mort Du Cygne

Dans la lumière elle se lance
Sous le regard des inconnus
Et les premiers pas de sa danse
Charment tous ceux qui sont venus

Elle est vêtue de tenue blanche
Qui la fait ressembler au cygne
En battements elle s’épanche
Vous procurant bonheur insigne

De la musique de Saint-Saëns
Elle saura se montrer digne
Qui la fait tourner en tous sens
Offrant ses bras si longilignes

Jambes effilées pour vous palpitent
Sur ses deux pointes elle tournoie
Est-ce une fièvre qui l’habite
Et ne saurait garder pour soi

Le cygne meurt c’est l’habitude
La fin est triste on le sait bien
Il vivait dans la solitude
Où étaient donc partis les siens

dɑ̃ la lymjεʁə εllə sə lɑ̃sə
su lə ʁəɡaʁ dεz- ɛ̃kɔnys
e lε pʁəmje pa də sa dɑ̃sə
ʃaʁme tus sø ki sɔ̃ vənys

εllə ε vεtɥ də tənɥ blɑ̃ʃə
ki la fε ʁəsɑ̃ble o siɲə
ɑ̃ batəmɑ̃z- εllə sepɑ̃ʃə
vu pʁɔkyʁɑ̃ bɔnœʁ ɛ̃siɲə

də la myzikə də sɛ̃ saεn
εllə soʁa sə mɔ̃tʁe diɲə
ki la fε tuʁne ɑ̃ tus sɑ̃s
ɔfʁɑ̃ sε bʁa si lɔ̃ʒiliɲə

ʒɑ̃bəz- efile puʁ vu palpite
syʁ sε dø pwɛ̃təz- εllə tuʁnwa
ε sə ynə fjεvʁə ki labitə
e nə soʁε ɡaʁde puʁ swa

lə siɲə məʁ sε labitydə
la fɛ̃ ε tʁistə ɔ̃ lə sε bjɛ̃
il vivε dɑ̃ la sɔlitydə
u etε dɔ̃k paʁti lε sjɛ̃