Poeme : Le Nazisme Est Mort, Vive L’ Amour

Une fin d’avril bien vive, décolorée des noirs.
Les aléas des chars, les gris des gros sabots (la terre faisait la tête. )
Mais bon.
On était bien fiévreux - l’après-midi du monde
Le sanglot long qu’harnache le feu des lanières fortes
Et l’ardeur des siphons et les hauteurs béantes
Les toisons lentes, les armatures
Et les cohortes

- Ces canailles de schleus jaune vif ! Diraient-ils.
Comme des poussins du diable
Ils allongent des roquettes et l’empire est amer
Et les russes pataugent
Dans l’oisillon bouilli.

Monsieur Amérique, bonjour. Non, ce n’est pas trop tard.
Leurs cacophonies d’ordres balayent la piste en bonne termitière
Et les feux lourds tronçonnent les villes déjà mortes
Et les nations augmentent
Et les nues sont austères

Jamais infidèles, jamais les bassesses jamais les morales
’De vivre dans l’instant"
On regardait les hauts tremblants dans l’atmosphère,
Le long périple à l’homme
Le beau dantesque
Et les pères.

Rien ne vit tout est mort
L’amour a triomphé

ynə fɛ̃ davʁil bjɛ̃ vivə, dekɔlɔʁe dε nwaʁ.
lεz- alea dε ʃaʁ, lε ɡʁi dε ɡʁo sabɔts (la teʁə fəzε la tεtə. )
mε bɔ̃.
ɔ̃n- etε bjɛ̃ fjevʁø lapʁε midi dy mɔ̃də
lə sɑ̃ɡlo lɔ̃ kaʁnaʃə lə fø dε lanjεʁə fɔʁtə
e laʁdœʁ dε sifɔ̃z- e lεz- otœʁ beɑ̃tə
lε twazɔ̃ lɑ̃tə, lεz- aʁmatyʁə
e lε kɔɔʁtə

sε kanajə də ʃløs ʒonə vif ! diʁε til.
kɔmə dε pusɛ̃ dy djablə
ilz- alɔ̃ʒe dε ʁɔkεtəz- e lɑ̃piʁə εt- ame
e lε ʁysə patoʒe
dɑ̃ lwazijɔ̃ buiji.

məsjø ameʁikə, bɔ̃ʒuʁ. nɔ̃, sə nε pa tʁo taʁ.
lœʁ kakɔfɔni dɔʁdʁə- balεje la pistə ɑ̃ bɔnə tεʁmitjεʁə
e lε fø luʁd tʁɔ̃sɔne lε vilə deʒa mɔʁtə
e lε nasjɔ̃z- oɡmɑ̃te
e lε nɥ sɔ̃t- ostεʁə

ʒamεz- ɛ̃fidεlə, ʒamε lε basesə ʒamε lε mɔʁalə
də vivʁə dɑ̃ lɛ̃stɑ̃ ɡjmε
ɔ̃ ʁəɡaʁdε lεz- o tʁɑ̃blɑ̃ dɑ̃ latmɔsfεʁə,
lə lɔ̃ peʁiplə a lɔmə
lə bo dɑ̃tεskə
e lε pεʁə.

ʁjɛ̃ nə vit tut- ε mɔʁ
lamuʁ a tʁjɔ̃fe