Poème:L’ Antiquité Est Morte, Vive Les Phallus

« Ô » dirait Monsieur Charles Rimbaud.

J’ai descendu une rue pour me trouver des livres.
Les enseignes des mastodontes dans les fêtes de Noël
Font dring-dring pour saluer la venue
La venue ! De l’écrivain nouveau.
Pas d’écrivain, des dring-dring

Les poètes au fond trônent dans une joie austère.
Sur ma vie je n’ai vu des faces plus énergiques.
Il y a du caca d’oie dans l’œil de mon Baudelaire
Un gros Janus sans joie coupé à la machette
En noir et blanc comme la pierre
Et sans casquette

Je ne suis pas digne, Monsieur – Ah ! Monsieur
Jean Apollinaire au casque de bandelettes,
Demi-momie.
Demi-pain de céréales en friche de la Première guerre mondiale

Je descends là-bas.
Ronsard en Roncevaux dans la cave près du pipi
Et le duc de jensaiqui qui a fait quelques vers
Et le petit latin à Rome qui épie
Et Jean-Jacques ses sonnets sur sa mère,
Tous en livre de poche – j’achète pas.

Je regarde leurs têtes et je me dis « Mazette
L’amour existait bien
En ces temps fascinants faisant vers
Et levrettes.
Ils disent avoir des cœurs à chanter leurs femmelettes
Ou leur bonhomme.
- Tant qu’avec leurs plumes ils y peuvent faire miom-miom

Ordes, consignes ou décadence.
Arthur Hugo s’exalte en sa photo
Le teint jaune et jeune des vingt ans
Le regard en alexandrins
L’œil d’amour fou qui se demande
Qu’est-ce qu’il mangera ce soir ;
» Ah ! « dirait-il, cet homme excellent
Parmi les excellents hommes.
Il dit : » Mes vers sont l’aleph et l’allant
J’aime la viande et le vieux rhum.
Décampez ou périssez,
Les prolos et les roms ! «

Stéphane Verlaine sa barbe
Comme un poulpe,
Susurre, le divin pouêt :
» Mettez le feu à votre femme,
Car ses seize ans ont rendu l’âme ! "
Pourtant elle lui fait bien la soupe
Et ne rouspète.

Jean-Germain Verhaeren,
Avec les belges les meilleurs,
Triturant sa peau plissée de poète ou bien d’homme
Décrit la ville comme une reine
Et nous on est des pommes.

Le général Paulus Éluard, le roi, le King, le König
En deux maximes fameuses racontant des histoires
Qui sont ni fausses ni richtig ;
Les lecteurs comme des rats ou des loirs
Grimpent sur son torse fabuleux
Le fixent avec un soupir
L’aiment absolument
Et rien ne se passe.

Je feuillette partout et je vénère un peu.
Ces gars-là sont sordides mais ils méritent de vivre.
Leur mort c’est la gloire c’est le moment très digne
Où Jacquot s’en retourne cuisiner ses patates