Prose : Janvier

C’est la fin et pourtant rien ne me vient,
C’est la fin et pourtant je vais bien.

C’est le terminus d’une autre année,
Encore une qui roulait avec le calendrier.

Ils s’écrivent maintenant au passé,
Tous ces instants, plus ou moins digérés,
Qui ont fait mûrir ou pourrir les fruits qui m’habitaient.

Janvier, mois premier, prépare ses habits de couronné,
En faisant oublier l’éternelle immensité autour,
Qui ne cesse, encore et toujours, d’exister.

Toutes les actions posées, petites ou grandes,
Alors roucoulent quelque part, en silence,
Et laisseront, un jour, germer,
Souhaitons-le, avec bienveillance,
Un vaste champ de possibles, nommé résilience.

sε la fɛ̃ e puʁtɑ̃ ʁjɛ̃ nə mə vjɛ̃,
sε la fɛ̃ e puʁtɑ̃ ʒə vε bjɛ̃.

sε lə tεʁminys dynə otʁə ane,
ɑ̃kɔʁə ynə ki ʁulε avεk lə kalɑ̃dʁje.

il sekʁive mɛ̃tənɑ̃ o pase,
tus sεz- ɛ̃stɑ̃, plysz- u mwɛ̃ diʒeʁe,
ki ɔ̃ fε myʁiʁ u puʁʁiʁ lε fʁɥi ki mabitε.

ʒɑ̃vje, mwa pʁəmje, pʁepaʁə sεz- abi də kuʁɔne,
ɑ̃ fəzɑ̃ ublje letεʁnεllə imɑ̃site otuʁ,
ki nə sεsə, ɑ̃kɔʁə e tuʒuʁ, dεɡziste.

tutə lεz- aksjɔ̃ poze, pətitəz- u ɡʁɑ̃də,
alɔʁ ʁukule kεlkə paʁ, ɑ̃ silɑ̃sə,
e lεsəʁɔ̃, œ̃ ʒuʁ, ʒεʁme,
suεtɔ̃ lə, avεk bjɛ̃vεjɑ̃sə,
œ̃ vastə ʃɑ̃ də pɔsiblə, nɔme ʁeziljɑ̃sə.