Poeme : L’habitude, Le Pire Des Préludes

J’attend comme pour mourrir
Je patiente un événement
Je pourri dans ce présent
Plus rien ne me fait sourrire
Une impression me harcelle
Me dégoute de vivre
Mais aussi de mourrir
Comme une érence éternelle
Comme si tout avait été découvert
Rien ne me guide dans la joie
Tout n’est que atrocement étroit
Tel un cœur détruit, ouvert
Je me fond dans ce gouffre
J’ai tout découvert de ce monde
Rien ne me reste, c’est immonde
A rester la, pour que je souffre

ʒatɑ̃ kɔmə puʁ muʁʁiʁ
ʒə pasjɑ̃tə œ̃n- evenəmɑ̃
ʒə puʁʁi dɑ̃ sə pʁezɑ̃
plys ʁjɛ̃ nə mə fε suʁʁiʁə
ynə ɛ̃pʁesjɔ̃ mə-aʁsεllə
mə deɡutə də vivʁə
mεz- osi də muʁʁiʁ
kɔmə ynə eʁɑ̃sə etεʁnεllə
kɔmə si tut- avε ete dekuvεʁ
ʁjɛ̃ nə mə ɡidə dɑ̃ la ʒwa
tu nε kə atʁɔsəmɑ̃ etʁwa
tεl œ̃ kœʁ detʁɥi, uvεʁ
ʒə mə fɔ̃ dɑ̃ sə ɡufʁə
ʒε tu dekuvεʁ də sə mɔ̃də
ʁjɛ̃ nə mə ʁεstə, sεt- imɔ̃də
a ʁεste la, puʁ kə ʒə sufʁə