Poeme : La Mort

Mes veines gonflées de sang
Passant sous ma peau bronzée
Dedans un liquide coule paisiblement
Ai-je le droit de l’y empêcher ?

Ce couteau brillant
Semblable à de l’or
Astiqué quelques minutes auparavant
Ai-je le droit de le mêler à ma mort ?

En prenant ce couteau
En tranchant ces vaisseaux
Je prenais seulement le droit
De m’en aller vers l’au delà

Le sang jaillissait hors de moi
La vie peu à peu s’en alla
De mon corps tombant lourdement
Sur le sol tâché de sang

mε vεnə ɡɔ̃fle də sɑ̃
pasɑ̃ su ma po bʁɔ̃ze
dədɑ̃z- œ̃ likidə kulə pεzibləmɑ̃
ε ʒə lə dʁwa də li ɑ̃pεʃe ?

sə kuto bʁijɑ̃
sɑ̃blablə a də lɔʁ
astike kεlk minytəz- opaʁavɑ̃
ε ʒə lə dʁwa də lə mεle a ma mɔʁ ?

ɑ̃ pʁənɑ̃ sə kuto
ɑ̃ tʁɑ̃ʃɑ̃ sε vεso
ʒə pʁənε sələmɑ̃ lə dʁwa
də mɑ̃n- ale vεʁ lo dəla

lə sɑ̃ ʒajisε ɔʁ də mwa
la vi pø a pø sɑ̃n- ala
də mɔ̃ kɔʁ tɔ̃bɑ̃ luʁdəmɑ̃
syʁ lə sɔl taʃe də sɑ̃