Poeme : Le Vin Du Styx

C’est le dîner morbide.
Invitant à sa table
La Fauchause putride,
Les Fables qui l’accablent.

C’est le dernier Automne
L’Hymne des morts-vivants
Celui que l’on chantonne,
Blanc macculé de sang.

C’est la croix qui s’élève
Les clous qui sont plantés
Le Sang comme la Sève
L’esprit excommunié.

C’est l’exile du damné
Un dernier regard vide
Vers la baie morcelée
Du Styx, ma dernière ode.

sε lə dine mɔʁbidə.
ɛ̃vitɑ̃ a sa tablə
la foʃozə pytʁidə,
lε fablə ki lakable.

sε lə dεʁnje otɔmnə
limnə dε mɔʁ vivɑ̃
səlɥi kə lɔ̃ ʃɑ̃tɔnə,
blɑ̃ makyle də sɑ̃.

sε la kʁwa ki selεvə
lε klus ki sɔ̃ plɑ̃te
lə sɑ̃ kɔmə la sεvə
lεspʁi εkskɔmynje.

sε lεɡzilə dy damne
œ̃ dεʁnje ʁəɡaʁ vidə
vεʁ la bε mɔʁsəle
dy stiks, ma dεʁnjεʁə ɔdə.