Poeme : Le Poète Blessé

Comme il est aisé quand nos âmes sont meurtries
D’abandonner toutes idées de lutte, de laisser vagabonder
Nos songes, de s’enfuir à tire d’ailes vers la nuit
D’oublier que des autres nous sommes solidaires.

Le poète ne doit pas se poser dans la solitude,
Eloigné de la vie, des amours, son âme se racornit.
Que restera - t-il dans cette longue décrépitude,
De pauvres sonnets comme des bredouillis.

Comme l’albatros de Baudelaire, c’est dans les airs
S’éloignant des tristes contrées que sa vision devient claire.
Il retrouve sa folie, couché prés de ses amantes
Baisant et caressant leurs corps, finit la déprimante.

Retrouvant prés des hommes un sens à sa poésie
Il donne en partage son souffle de folie.
Des troubles du cœur, il connaît les remèdes
Généreux devant le malheur, à tous il offre son aide.

kɔmə il εt- εze kɑ̃ noz- amə sɔ̃ məʁtʁi
dabɑ̃dɔne tutəz- ide də lytə, də lεse vaɡabɔ̃de
no sɔ̃ʒə, də sɑ̃fɥiʁ a tiʁə dεlə vεʁ la nɥi
dublje kə dεz- otʁə- nu sɔmə sɔlidεʁə.

lə pɔεtə nə dwa pa sə poze dɑ̃ la sɔlitydə,
əlwaɲe də la vi, dεz- amuʁ, sɔ̃n- amə sə ʁakɔʁni.
kə ʁεstəʁa te il dɑ̃ sεtə lɔ̃ɡ dekʁepitydə,
də povʁə- sɔnε kɔmə dε bʁəduiji.

kɔmə lalbatʁo də bodəlεʁə, sε dɑ̃ lεz- εʁ
selwaɲɑ̃ dε tʁistə kɔ̃tʁe kə sa vizjɔ̃ dəvjɛ̃ klεʁə.
il ʁətʁuvə sa fɔli, kuʃe pʁe də sεz- amɑ̃tə
bεzɑ̃ e kaʁesɑ̃ lœʁ kɔʁ, fini la depʁimɑ̃tə.

ʁətʁuvɑ̃ pʁe dεz- ɔməz- œ̃ sɑ̃sz- a sa pɔezi
il dɔnə ɑ̃ paʁtaʒə sɔ̃ suflə də fɔli.
dε tʁublə dy kœʁ, il kɔnε lε ʁəmεdə
ʒeneʁø dəvɑ̃ lə malœʁ, a tusz- il ɔfʁə sɔ̃n- εdə.