Prose : La Vie Lui A Tout Pris

Dans le froid glacial,
Après d’années d’effort,
A quoi,
Si cela n’a servit,
A rien,
Pour le sauver moralement.
Spirituellement,
Mentalement,
Et physiquement,
Car sa peau,
Des mains et des pieds,
Est brûlée pat le froid,
Vue qu’il ne trouvait,
Ni gants ni chaussures,
A sa taille,
Quand on lui donner,
Et tout le monde,
Le considérait,
Comme un monstre,
Tellement qu’il était sal,
Et sentait mauvais.

Pauvre homme,
Si triste,
Si désarmée,
Des voleurs,
Et des raciste,
Car il était un étranger
De couleur noir,
Un Africain,
On le torture,
Martyrisé,
C’était un pauvre homle,
Martyre.

dɑ̃ lə fʁwa ɡlasjal,
apʁε dane defɔʁ,
a kwa,
si səla na sεʁvi,
a ʁjɛ̃,
puʁ lə sove mɔʁaləmɑ̃.
spiʁitɥεllmɑ̃,
mɑ̃taləmɑ̃,
e fizikəmɑ̃,
kaʁ sa po,
dε mɛ̃z- e dε pje,
ε bʁyle pa lə fʁwa,
vɥ kil nə tʁuvε,
ni ɡɑ̃ ni ʃosyʁə,
a sa tajə,
kɑ̃t- ɔ̃ lɥi dɔne,
e tu lə mɔ̃də,
lə kɔ̃sideʁε,
kɔmə œ̃ mɔ̃stʁə,
tεllmɑ̃ kil etε sal,
e sɑ̃tε movε.

povʁə ɔmə,
si tʁistə,
si dezaʁme,
dε vɔlœʁ,
e dε ʁasistə,
kaʁ il etε œ̃n- etʁɑ̃ʒe
də kulœʁ nwaʁ,
œ̃n- afʁikɛ̃,
ɔ̃ lə tɔʁtyʁə,
maʁtiʁize,
setε œ̃ povʁə ɔmlə,
maʁtiʁə.