Poeme : L’heure C’est L’heure.

Auparavant morose,
Devenue couleur rose,
Ecris cette prose,
En étant une virtuose.

D’un son de lyre,
Au sens réveillée,
Et enflammée,
Pour embellir.

Dorénavant ouverte,
À ces choses parfaite,
D’un certain point certe.

Ne cherchant plus la misére,
De cette sombre atmosphére,
Qui va vers cette nouvelle aire.

opaʁavɑ̃ mɔʁozə,
dəvənɥ kulœʁ ʁozə,
εkʁi sεtə pʁozə,
ɑ̃n- etɑ̃ ynə viʁtyozə.

dœ̃ sɔ̃ də liʁə,
o sɑ̃s ʁevεje,
e ɑ̃flame,
puʁ ɑ̃bεlliʁ.

dɔʁenavɑ̃ uvεʁtə,
a sε ʃozə paʁfεtə,
dœ̃ sεʁtɛ̃ pwɛ̃ sεʁtə.

nə ʃεʁʃɑ̃ plys la mizeʁə,
də sεtə sɔ̃bʁə atmɔsfeʁə,
ki va vεʁ sεtə nuvεllə εʁə.