Poeme : Le Fugitif

Une nuit sans lune
Sans larme aucune
Un mot s’est enfui
D’une page jaunie Abandonnant au matin
Un article orphelin
Une phrase en suspens
Un texte sans aucun sens
L’adjectif, bien accordé
Pleura son ami envolé
Les petites virgules
Tinrent conciliabule
Le verbe, vêtu de son bel imparfait
Exprima sa tristesse et ses regrets
Les points devinrent interrogation
Entre les lignes, tant de questions
La fière lettrine, issue de la noblesse
Jugea et condamna cette bassesse
Ce sans-majuscule, au nom si ordinaire
N’était pour elle, qu’un révolutionnaire
Ne se nommait-il pas, liberté !

ynə nɥi sɑ̃ lynə
sɑ̃ laʁmə okynə
œ̃ mo sεt- ɑ̃fɥi
dynə paʒə ʒoni abɑ̃dɔnɑ̃ o matɛ̃
œ̃n- aʁtiklə ɔʁfəlɛ̃
ynə fʁazə ɑ̃ syspɛ̃
œ̃ tεkstə sɑ̃z- okœ̃ sɑ̃s
ladʒεktif, bjɛ̃ akɔʁde
pləʁa sɔ̃n- ami ɑ̃vɔle
lε pətitə viʁɡylə
tɛ̃ʁe kɔ̃siljabylə
lə vεʁbə, vεty də sɔ̃ bεl ɛ̃paʁfε
εkspʁima sa tʁistεsə e sε ʁəɡʁε
lε pwɛ̃ dəvɛ̃ʁe ɛ̃teʁɔɡasjɔ̃
ɑ̃tʁə lε liɲə, tɑ̃ də kεstjɔ̃
la fjεʁə lεtʁinə, isɥ də la nɔblεsə
ʒyʒa e kɔ̃damna sεtə basεsə
sə sɑ̃ maʒyskylə, o nɔ̃ si ɔʁdinεʁə
netε puʁ εllə, kœ̃ ʁevɔlysjɔnεʁə
nə sə nɔmε til pa, libεʁte !