Poeme : À Anna Akhmatova

Elle décrit un rayon avec art savant,
Vers les dieux, elle élève le son de la flûte.
Le destin du poète fut triste, se lamentant,
Parmi les séparations vides, sur terre, sans lutte.

Elle chante plus clair encore que l’oiseau,
Dans ses vers résonne un tintement de peine,
Et ce mystère est destiné à durer si beau,
Comme un ciel royal, éternel, sans chaîne.

Et avec une légère tristesse sur les lèvres,
Regardant à travers les brumes du temps qui fuit,
Je chuchote encore, dans mes vers, cette fièvre :
« Nul n’est plus cher qu’Anna, jamais, ici. »

εllə dekʁi œ̃ ʁεjɔ̃ avεk aʁ savɑ̃,
vεʁ lε djø, εllə elεvə lə sɔ̃ də la flytə.
lə dεstɛ̃ dy pɔεtə fy tʁistə, sə lamɑ̃tɑ̃,
paʁmi lε sepaʁasjɔ̃ vidə, syʁ teʁə, sɑ̃ lytə.

εllə ʃɑ̃tə plys klεʁ ɑ̃kɔʁə kə lwazo,
dɑ̃ sε vεʁ ʁezɔnə œ̃ tɛ̃təmɑ̃ də pεnə,
e sə mistεʁə ε dεstine a dyʁe si bo,
kɔmə œ̃ sjεl ʁwajal, etεʁnεl, sɑ̃ ʃεnə.

e avεk ynə leʒεʁə tʁistεsə syʁ lε lεvʁə,
ʁəɡaʁdɑ̃ a tʁavεʁ lε bʁymə dy tɑ̃ ki fɥi,
ʒə ʃyʃɔtə ɑ̃kɔʁə, dɑ̃ mε vεʁ, sεtə fjεvʁə :
« nyl nε plys ʃεʁ kana, ʒamε, isi. »