Poeme : Le Poignard

Le poignard a glissé sur mon bras,
Mais la douleur, dans ma poitrine, fut plus vive.
Je n’ai pas cédé à l’appel des passions, hélas,
Bien que j’aie versé des larmes, dans l’heure captive.

Le bourreau a dressé un bûcher de ténèbres,
Le feu me léchait, me brûlait, sans répit,
Je criais, m’oubliant, offrant sans nombre
Tout ce que j’avais surmonté, dans la nuit.

Le feu s’est éteint, la fumée s’est dissipée,
S’est envolé dans la nuit l’essaim sans corps.
Et le monde m’est resté étranger,
Le cœur ne bat plus — tout n’est que calme, tout dort.

lə pwaɲaʁ a ɡlise syʁ mɔ̃ bʁa,
mε la dulœʁ, dɑ̃ ma pwatʁinə, fy plys vivə.
ʒə nε pa sede a lapεl dε pasjɔ̃, ela,
bjɛ̃ kə ʒε vεʁse dε laʁmə, dɑ̃ lœʁ kaptivə.

lə buʁʁo a dʁese œ̃ byʃe də tenεbʁə,
lə fø mə leʃε, mə bʁylε, sɑ̃ ʁepi,
ʒə kʁjε, mubljɑ̃, ɔfʁɑ̃ sɑ̃ nɔ̃bʁə
tu sə kə ʒavε syʁmɔ̃te, dɑ̃ la nɥi.

lə fø sεt- etɛ̃, la fyme sε disipe,
sεt- ɑ̃vɔle dɑ̃ la nɥi lesɛ̃ sɑ̃ kɔʁ.
e lə mɔ̃də mε ʁεste etʁɑ̃ʒe,
lə kœʁ nə ba plys tu nε kə kalmə, tu dɔʁ.