Poeme : Encore Le Printemps

Encore le printemps. Mais l’air est lourd, étouffant,
Et mai n’apporte que douleur, sans répit.
Tu es devenu, follement, indifférent,
Achevant ton rôle, jusqu’au bout, sans bruit.

Ton amour a-t-il oublié, s’est-il éteint ?
Je l’ignore. Et je n’attends nulle réponse.
Mais mon sang se glace dans mes veines, sans fin,
Sous cette lumière étrangère, qui m’offense.

Je ne suis plus ta Lune, désormais,
Laisse-moi à mon orgueil, solitaire —
Rêver et pleurer à la fenêtre, à jamais,
De celui qui, pour moi, est mort sur terre.

ɑ̃kɔʁə lə pʁɛ̃tɑ̃. mε lεʁ ε luʁ, etufɑ̃,
e mε napɔʁtə kə dulœʁ, sɑ̃ ʁepi.
ty ε dəvəny, fɔlmɑ̃, ɛ̃difeʁɑ̃,
aʃəvɑ̃ tɔ̃ ʁolə, ʒysko bu, sɑ̃ bʁɥi.

tɔ̃n- amuʁ a til ublje, sεt- il etɛ̃ ?
ʒə liɲɔʁə. e ʒə natɑ̃ nylə ʁepɔ̃sə.
mε mɔ̃ sɑ̃ sə ɡlasə dɑ̃ mε vεnə, sɑ̃ fɛ̃,
su sεtə lymjεʁə etʁɑ̃ʒεʁə, ki mɔfɑ̃sə.

ʒə nə sɥi plys ta lynə, dezɔʁmε,
lεsə mwa a mɔ̃n- ɔʁɡœj, sɔlitεʁə
ʁεve e pləʁe a la fənεtʁə, a ʒamε,
də səlɥi ki, puʁ mwa, ε mɔʁ syʁ teʁə.