Poeme : Mort S’impatiente

Ma vue se trouble.
Ma tête tourne.
Mort s’impatiente.
Lame : ma chair trouble.

Autre monde que le mien,
Je n’comprend plus rien.
La vie tellement me blesse.
Je suis bien dans mon viol ! …

Le temps s’arrête,
Mon cœur trébuche ;
Sur le sol se brise.
Ma tête est trop lourde ! …

Pompez-moi la vie
Qu’enfin mon sang cesse.
Mon cerveau s’embrouille,
Dans le néant s’oublie.

ma vɥ sə tʁublə.
ma tεtə tuʁnə.
mɔʁ sɛ̃pasjɑ̃tə.
lamə : ma ʃεʁ tʁublə.

otʁə mɔ̃də kə lə mjɛ̃,
ʒə nkɔ̃pʁɑ̃ plys ʁjɛ̃.
la vi tεllmɑ̃ mə blεsə.
ʒə sɥi bjɛ̃ dɑ̃ mɔ̃ vjɔl ! …

lə tɑ̃ saʁεtə,
mɔ̃ kœʁ tʁebyʃə,
syʁ lə sɔl sə bʁizə.
ma tεtə ε tʁo luʁdə ! …

pɔ̃pe mwa la vi
kɑ̃fɛ̃ mɔ̃ sɑ̃ sεsə.
mɔ̃ sεʁvo sɑ̃bʁujə,
dɑ̃ lə neɑ̃ subli.