Poeme : Vermillon

Les beaux jours sont partis
La vie est sans envie
Avant qu’elles ne finissent en tapis
Les feuilles 🍃 volent toutes jaunies
Ambre, rouille, vermillon
Et pourpre, jouent en réunions
L’automne dessine son ultime bouquet
Sans fleur mais avec du cœur
Avant de tomber, le vermillon
Et ses frères et sœurs de couleurs
Livrent un dernier baroud d’honneur
Pour une promesse de rejetons

Nous marchons et notre enfant
Devenu grand, marche devant

A peine levé, il est déjà déclinant
En colère de devoir se coucher si tôt
Le soleil dans le ciel, est en sang
Il nous sort son plus grand numéro
Rouge et rose sont là, s’acoquinant
Avec ces lignes et ces marqueurs érubescents
Qui est ce peintre si flamboyant ?

lε bo ʒuʁ sɔ̃ paʁti
la vi ε sɑ̃z- ɑ̃vi
avɑ̃ kεllə nə finise ɑ̃ tapi
lε fœjə vɔle tutə ʒoni
ɑ̃bʁə, ʁujə, vεʁmijɔ̃
e puʁpʁə, ʒue ɑ̃ ʁeynjɔ̃
lotɔmnə desinə sɔ̃n- yltimə bukε
sɑ̃ flœʁ mεz- avεk dy kœʁ
avɑ̃ də tɔ̃be, lə vεʁmijɔ̃
e sε fʁεʁəz- e sœʁ də kulœʁ
livʁe œ̃ dεʁnje baʁud dɔnœʁ
puʁ ynə pʁɔmεsə də ʁəʒətɔ̃

nu maʁʃɔ̃z- e nɔtʁə ɑ̃fɑ̃
dəvəny ɡʁɑ̃, maʁʃə dəvɑ̃

a pεnə ləve, il ε deʒa deklinɑ̃
ɑ̃ kɔlεʁə də dəvwaʁ sə kuʃe si to
lə sɔlεj dɑ̃ lə sjεl, εt- ɑ̃ sɑ̃
il nu sɔʁ sɔ̃ plys ɡʁɑ̃ nymeʁo
ʁuʒə e ʁozə sɔ̃ la, sakɔkinɑ̃
avεk sε liɲəz- e sε maʁkœʁz- eʁybesɑ̃
ki ε sə pɛ̃tʁə si flɑ̃bwajɑ̃ ?