Poeme : Pas Très Singe

Succédanés de banquiers,
Les passions de mes raisons,
Ne sont que pâles consolations,
C’est sévice de société.
Marginal de mes pulsions,
Je ne rêve pas de travailler.
Marginal en dévotions,
Dieu n’est pas ma tasse de thé.

On voudrait tout sublimer,
Puis l’amour devient poème,
Et trop jouir provoque la gêne,
Bonobo est condamné.
J’rêve parfois d’être innocent,
Animal de l’instant présent,
Sans talent mais le corps ému,
De tout un harem de femmes nues.

syksedane də bɑ̃kje,
lε pasjɔ̃ də mε ʁεzɔ̃,
nə sɔ̃ kə palə kɔ̃sɔlasjɔ̃,
sε sevisə də sɔsjete.
maʁʒinal də mε pylsjɔ̃,
ʒə nə ʁεvə pa də tʁavaje.
maʁʒinal ɑ̃ devɔsjɔ̃,
djø nε pa ma tasə də te.

ɔ̃ vudʁε tu syblime,
pɥi lamuʁ dəvjɛ̃ pɔεmə,
e tʁo ʒuiʁ pʁɔvɔkə la ʒεnə,
bonobo ε kɔ̃damne.
ʒʁεvə paʁfwa dεtʁə inɔse,
animal də lɛ̃stɑ̃ pʁezɑ̃,
sɑ̃ talɑ̃ mε lə kɔʁz- emy,
də tut- œ̃-aʁεm də famə nɥ.