Poeme : La Ballade Du Conteur

C’est un voyageur aux mains vides,
Un cœur trop plein, prêt à offrir,
Ce que sur les chemins, avide,
Il s’abaisse pour recueillir.
Chaque cadeau à revêtir,
Humble, pied nus, genoux en terre,
Ne cherchant rien qu’à se nourrir,
Heureux, mais toujours solitaire.

Et tout ce qu’il acquiert, lucide,
Il l’offre dans son grand sourire.
Il a tant sillonné sans guide,
Qu’il en partage les souvenirs.
Laissant à lui les gens venir,
A sa vie exaltée donne l’air,
D’épopée comique pour rire,
Drame antique, de ses misères.

Mais sur lui les soupçons président,
Qui doutent de son avenir,
Tout à coup rendu trop limpide,
De ses rêves pour éblouir.
Il voulait, naïf, leur offrir,
Sa liberté qu’on n’aime guère,
En ne pensant qu’à le maudire,
A l’enchaîner, le libertaire.

Il est conteur et il choisit ses mots, et les mène où il veut,
Enrichi de ses joies et ses peines, en fait des contes heureux.
Riche de rien et toujours exalté, il va sur son chemin.
De rêve colorés, glanés, pour les autres, c’est son destin.

sεt- œ̃ vwajaʒœʁ o mɛ̃ vidə,
œ̃ kœʁ tʁo plɛ̃, pʁε a ɔfʁiʁ,
sə kə syʁ lε ʃəmɛ̃, avidə,
il sabεsə puʁ ʁəkœjiʁ.
ʃakə kado a ʁəvεtiʁ,
œ̃blə, pje nys, ʒənuz- ɑ̃ teʁə,
nə ʃεʁʃɑ̃ ʁjɛ̃ ka sə nuʁʁiʁ,
œʁø, mε tuʒuʁ sɔlitεʁə.

e tu sə kil akjεʁ, lysidə,
il lɔfʁə dɑ̃ sɔ̃ ɡʁɑ̃ suʁiʁə.
il a tɑ̃ sijɔne sɑ̃ ɡidə,
kil ɑ̃ paʁtaʒə lε suvəniʁ.
lεsɑ̃ a lɥi lε ʒɑ̃ vəniʁ,
a sa vi εɡzalte dɔnə lεʁ,
depɔpe kɔmikə puʁ ʁiʁə,
dʁamə ɑ̃tikə, də sε mizεʁə.

mε syʁ lɥi lε supsɔ̃ pʁezide,
ki dute də sɔ̃n- avəniʁ,
tut- a ku ʁɑ̃dy tʁo lɛ̃pidə,
də sε ʁεvə puʁ ebluiʁ.
il vulε, najf, lœʁ ɔfʁiʁ,
sa libεʁte kɔ̃ nεmə ɡεʁə,
ɑ̃ nə pɑ̃sɑ̃ ka lə modiʁə,
a lɑ̃ʃεne, lə libεʁtεʁə.

il ε kɔ̃tœʁ e il ʃwazi sε mo, e lε mεnə u il vø,
ɑ̃ʁiʃi də sε ʒwaz- e sε pεnə, ɑ̃ fε dε kɔ̃təz- œʁø.
ʁiʃə də ʁjɛ̃ e tuʒuʁz- εɡzalte, il va syʁ sɔ̃ ʃəmɛ̃.
də ʁεvə kɔlɔʁe, ɡlane, puʁ lεz- otʁə, sε sɔ̃ dεstɛ̃.