Poeme : Une Main, Une Lèvre, Octobre

IL y a au sol ce bitume sans fin
Les lignes s’enfilent, la route defile
Et sa passe on n’y peut rien
Un chemin tout droit sans vrille

Lève les yeux, juste devant toi
Un arbres passe, puis deux, puis mille
Et sa file, comme du nylon, comme un fil
Comme un fil entre tes petits doigts

Et plus haut encore, cette fois
Le ciel s’assombris, sa forme un toit
C’est gris, vert, orangés, beau
Toute la melancolie au dessus sur moi

A l’interieur ce n’est pas ça
Et pour quelle stupide raison
M’a t’il retenu de ses bras
Observer la douce saison
Des arbres froids et nus
Sans doute aurai-je du…

il i a o sɔl sə bitymə sɑ̃ fɛ̃
lε liɲə sɑ̃file, la ʁutə dəfilə
e sa pasə ɔ̃ ni pø ʁjɛ̃
œ̃ ʃəmɛ̃ tu dʁwa sɑ̃ vʁijə

lεvə lεz- iø, ʒystə dəvɑ̃ twa
œ̃n- aʁbʁə- pasə, pɥi dø, pɥi milə
e sa filə, kɔmə dy nilɔ̃, kɔmə œ̃ fil
kɔmə œ̃ fil ɑ̃tʁə tε pəti dwa

e plys-o ɑ̃kɔʁə, sεtə fwa
lə sjεl sasɔ̃bʁi, sa fɔʁmə œ̃ twa
sε ɡʁi, vεʁ, ɔʁɑ̃ʒe, bo
tutə la məlɑ̃kɔli o dəsy syʁ mwa

a lɛ̃təʁjœʁ sə nε pa sa
e puʁ kεllə stypidə ʁεzɔ̃
ma til ʁətəny də sε bʁa
ɔpsεʁve la dusə sεzɔ̃
dεz- aʁbʁə- fʁwaz- e nys
sɑ̃ dutə oʁε ʒə dy…