Poeme : L’appel Des Bas Fonds

Le visage pâle, l’air blafard
Une lueur étrange dans le regard
Il gratte et retourne la terre
Tout en croyant atteindre l’Enfer

Il s’arrache les ongles sur le sol
Ses mains sont devenues folles
Il n’a plus aucun contrôle de lui-même
Charmé par l’irrésistible appel

Une mélodie court dans sa tête
Elle l’enivre, le saoule, l’entête
L’incite vivement à creuser
Pour que dans ce trou, il puisse à jamais rester

Et puis, caché dans l’ombre
Il creusera sa propre tombe… . .

lə vizaʒə palə, lεʁ blafaʁ
ynə lɥœʁ etʁɑ̃ʒə dɑ̃ lə ʁəɡaʁ
il ɡʁatə e ʁətuʁnə la teʁə
tut- ɑ̃ kʁwajɑ̃ atɛ̃dʁə lɑ̃fe

il saʁaʃə lεz- ɔ̃ɡlə syʁ lə sɔl
sε mɛ̃ sɔ̃ dəvənɥ fɔlə
il na plysz- okœ̃ kɔ̃tʁolə də lɥi mεmə
ʃaʁme paʁ liʁezistiblə apεl

ynə melɔdi kuʁ dɑ̃ sa tεtə
εllə lɑ̃nivʁə, lə saulə, lɑ̃tεtə
lɛ̃sitə vivəmɑ̃ a kʁøze
puʁ kə dɑ̃ sə tʁu, il pɥisə a ʒamε ʁεste

e pɥi, kaʃe dɑ̃ lɔ̃bʁə
il kʁøzəʁa sa pʁɔpʁə tɔ̃bə…