Poeme : J’écris…

Plus tôt, plus tard,
Hier ou demain,
Ici et même nulle part,
J’écrirais tant que j’aurais des mains.

Pour nous qui écrivons,
Le temps se fige.
Et nous enfantons
Sur une autre page

Ce souvenir qui reste,
Cette douleur qui étreint,
L’image de la peste
Qui continue son chemin.

Nous sommes hors du temps.
Nous immortalisons,
Le temps d’un moment
Une sortie de prison :

Quand par très peu de mots
Nous guérissons les maux,
De ceux qui ne peuvent
Parler, et rêve qu’un autre les écrive…

plys to, plys taʁ,
jεʁ u dəmɛ̃,
isi e mεmə nylə paʁ,
ʒekʁiʁε tɑ̃ kə ʒoʁε dε mɛ̃.

puʁ nu ki ekʁivɔ̃,
lə tɑ̃ sə fiʒə.
e nuz- ɑ̃fɑ̃tɔ̃
syʁ ynə otʁə paʒə

sə suvəniʁ ki ʁεstə,
sεtə dulœʁ ki etʁɛ̃,
limaʒə də la pεstə
ki kɔ̃tinɥ sɔ̃ ʃəmɛ̃.

nu sɔməz- ɔʁ dy tɑ̃.
nuz- imɔʁtalizɔ̃,
lə tɑ̃ dœ̃ mɔmɑ̃
ynə sɔʁti də pʁizɔ̃ :

kɑ̃ paʁ tʁε pø də mo
nu ɡeʁisɔ̃ lε mo,
də sø ki nə pəve
paʁle, e ʁεvə kœ̃n- otʁə lεz- ekʁivə…