Prose : Un Grand-Père

Mains au vent,
Sous mille lieus,
Erre un bon,
Môme ou vieux.
Se profane à l’horizon,
Un espoir mystérieux.
La perte de la raison,
Ou encore mieux.
Pauvreté le rend,
Non sans sérieux.
C’est un homme bon,
Mais bien peureux.
Un chemin long,
Une quête vers Dieu.
Yeux rivés devant.
Et rien n’est mieux,
que l’espoir à l’horizon,
D’un homme pieux.
Pieux, pauvre, mais pas mendiant,
Un courageux.
Visage ridé, iris de lion.
Jamais vue de pareils yeux.
Voulant la paix, mais bien conscient,
Le capricieux,
De la vérité, des émotions,
Aussi misérable, mon Dieu.
Il est bien vieux,
Mais rien n’est mieux,
Que l’espoir à l’horizon,
D’un sans aïeux.

mɛ̃z- o vɑ̃,
su milə ljøs,
eʁə œ̃ bɔ̃,
momə u vjø.
sə pʁɔfanə a lɔʁizɔ̃,
œ̃n- εspwaʁ misteʁjø.
la pεʁtə də la ʁεzɔ̃,
u ɑ̃kɔʁə mjø.
povʁəte lə ʁɑ̃,
nɔ̃ sɑ̃ seʁjø.
sεt- œ̃n- ɔmə bɔ̃,
mε bjɛ̃ pəʁø.
œ̃ ʃəmɛ̃ lɔ̃,
ynə kεtə vεʁ djø.
iø ʁive dəvɑ̃.
e ʁjɛ̃ nε mjø,
kə lεspwaʁ a lɔʁizɔ̃,
dœ̃n- ɔmə pjø.
pjø, povʁə, mε pa mɑ̃djɑ̃,
œ̃ kuʁaʒø.
vizaʒə ʁide, iʁi də ljɔ̃.
ʒamε vɥ də paʁεjz- iø.
vulɑ̃ la pε, mε bjɛ̃ kɔ̃sjɑ̃,
lə kapʁisjø,
də la veʁite, dεz- emɔsjɔ̃,
osi mizeʁablə, mɔ̃ djø.
il ε bjɛ̃ vjø,
mε ʁjɛ̃ nε mjø,
kə lεspwaʁ a lɔʁizɔ̃,
dœ̃ sɑ̃z- ajø.