Poeme : Les Corbeaux

Croâ, croâ, crois, crois, croîs, croîs, croix, croix
C’est le chant funèbre des corbeaux
Qui scrutent dans le jour qui décroît
Les hommes, creuser seuls, leurs tombeaux

C’est la ronde sanglante qui se poursuit
Mais de cette peine qui s’en rappelle ?
De ces voix éclairant la nuit
Recouvertes par les coups de pelle

Les générations se suivent, aveugles
Mineurs, ouvriers, travailleurs
Tels ces troupeaux de bovins qui meuglent
A qui on promet des jours meilleurs

Qui vivent dans l’illusion parfaite
Que souffrir maintenant c’est mieux
Pour que demain on fasse la fête
Même si demain on sera vieux

Qui croient fermes être propriétaires
D’une maison, d’une voiture et quoi ?
Mais quand on nous couche sous la terre
On n’emporte rien, rien avec soi

Sur le sol, il reste nos empreintes
Qui s’effacent à cause du passage
Toutes les choses qu’on a, on les emprunte
« Vis l’instant présent ! » Nous dit le sage

kʁɔa, kʁɔa, kʁwa, kʁwa, kʁwa, kʁwa, kʁwa, kʁwa
sε lə ʃɑ̃ fynεbʁə dε kɔʁbo
ki skʁyte dɑ̃ lə ʒuʁ ki dekʁwa
lεz- ɔmə, kʁøze səl, lœʁ tɔ̃bo

sε la ʁɔ̃də sɑ̃ɡlɑ̃tə ki sə puʁsɥi
mε də sεtə pεnə ki sɑ̃ ʁapεllə ?
də sε vwa eklεʁɑ̃ la nɥi
ʁəkuvεʁtə- paʁ lε ku də pεllə

lε ʒeneʁasjɔ̃ sə sɥive, avøɡlə
minœʁ, uvʁje, tʁavajœʁ
tεl sε tʁupo də bɔvɛ̃ ki møɡle
a ki ɔ̃ pʁɔmε dε ʒuʁ mεjœʁ

ki vive dɑ̃ lilyzjɔ̃ paʁfεtə
kə sufʁiʁ mɛ̃tənɑ̃ sε mjø
puʁ kə dəmɛ̃ ɔ̃ fasə la fεtə
mεmə si dəmɛ̃ ɔ̃ səʁa vjø

ki kʁwae fεʁməz- εtʁə pʁɔpʁjetεʁə
dynə mεzɔ̃, dynə vwatyʁə e kwa ?
mε kɑ̃t- ɔ̃ nu kuʃə su la teʁə
ɔ̃ nɑ̃pɔʁtə ʁjɛ̃, ʁjɛ̃ avεk swa

syʁ lə sɔl, il ʁεstə noz- ɑ̃pʁɛ̃tə
ki sefase a kozə dy pasaʒə
tutə lε ʃozə kɔ̃n- a, ɔ̃ lεz- ɑ̃pʁœ̃tə
« vis lɛ̃stɑ̃ pʁezɑ̃ ! » nus di lə saʒə