Poeme : La Page Blanche…

Chaque matin en habits du dimanche
Se présente devant moi la page blanche.
Elle me toise les mains sur les hanches,
Me défiant, voulant prendre sa revanche…

Je la renvoie à ses chères études
Écrivant en toute quiétude
En un début de matinée de solitude
Des poésies plus ou moins prudes…

Je n’ai pas à travailler
Ni même à me concentrer,
Mes doigts courent sur le clavier
Sans se soucier de l’ arrivée…

Un jour sûrement
L’ écran restera blanc
Et je serai impuissant
Comme un trop vieil amant…

Il sera temps de partir,
De quitter cette vie de plaisirs.
Pour moi, n’ avoir plus rien à écrire
Est synonyme de mourir…

Encore une journée
Où je ne suis pas gagné
Par cette future stérilité…
J’ ai encore des histoires à raconter…

ʃakə matɛ̃ ɑ̃-abi dy dimɑ̃ʃə
sə pʁezɑ̃tə dəvɑ̃ mwa la paʒə blɑ̃ʃə.
εllə mə twazə lε mɛ̃ syʁ lεz- ɑ̃ʃə,
mə defjɑ̃, vulɑ̃ pʁɑ̃dʁə sa ʁəvɑ̃ʃə…

ʒə la ʁɑ̃vwa a sε ʃεʁəz- etydə
ekʁivɑ̃ ɑ̃ tutə kjetydə
ɑ̃n- œ̃ deby də matine də sɔlitydə
dε pɔezi plysz- u mwɛ̃ pʁydə…

ʒə nε pa a tʁavaje
ni mεmə a mə kɔ̃sɑ̃tʁe,
mε dwa kuʁe syʁ lə klavje
sɑ̃ sə susje də laʁive…

œ̃ ʒuʁ syʁəmɑ̃
lekʁɑ̃ ʁεstəʁa blɑ̃
e ʒə səʁε ɛ̃pɥisɑ̃
kɔmə œ̃ tʁo vjεj amɑ̃…

il səʁa tɑ̃ də paʁtiʁ,
də kite sεtə vi də plεziʁ.
puʁ mwa, navwaʁ plys ʁjɛ̃ a ekʁiʁə
ε sɛ̃ɔnimə də muʁiʁ…

ɑ̃kɔʁə ynə ʒuʁne
u ʒə nə sɥi pa ɡaɲe
paʁ sεtə fytyʁə steʁilite…
ʒε ɑ̃kɔʁə dεz- istwaʁəz- a ʁakɔ̃te…