Prose : Coupe-Gorge

Viens avec moi dans cette ruelle, plus bas. Les sons rares et inquiets font tressaillir les pigeons qui ne s’attardent pas. Le jour ressemble à la nuit et cette nuit là, ne ressemble en rien à ce que tu connais déjà. J’y vais tête et gorge nues car j’aime sentir la cisaille du vent qui passe ça et là. Je frissonne alors qu’elle s’aiguise aux murs défraîchis, découpage grossier sous un ciel en colère et las. Chaque pas m’offre à l’élan du vent qui me transforme en une autre que moi. Je me mets à rêver de nuages, de plumes froissées et de robes colorées. J’avance, gorge déployée et j’attends le couperet brutal, l’ultime coupe-gorge qui fera de moi, un rouge gorge palpitant de sang froid.

vjɛ̃z- avεk mwa dɑ̃ sεtə ʁyεllə, plys ba. lε sɔ̃ ʁaʁəz- e ɛ̃kjε fɔ̃ tʁesajiʁ lε piʒɔ̃ ki nə sataʁde pa. lə ʒuʁ ʁəsɑ̃blə a la nɥi e sεtə nɥi la, nə ʁəsɑ̃blə ɑ̃ ʁjɛ̃ a sə kə ty kɔnε deʒa. ʒi vε tεtə e ɡɔʁʒə nɥ kaʁ ʒεmə sɑ̃tiʁ la sizajə dy vɑ̃ ki pasə sa e la. ʒə fʁisɔnə alɔʁ kεllə sεɡizə o myʁ defʁεʃi, dekupaʒə ɡʁɔsje suz- œ̃ sjεl ɑ̃ kɔlεʁə e las. ʃakə pa mɔfʁə a lelɑ̃ dy vɑ̃ ki mə tʁɑ̃sfɔʁmə ɑ̃n- ynə otʁə kə mwa. ʒə mə mεtz- a ʁεve də nɥaʒə, də plymə fʁwasez- e də ʁɔbə kɔlɔʁe. ʒavɑ̃sə, ɡɔʁʒə deplwaje e ʒatɑ̃ lə kupəʁε bʁytal, lyltimə kupə ɡɔʁʒə ki fəʁa də mwa, œ̃ ʁuʒə ɡɔʁʒə palpitɑ̃ də sɑ̃ fʁwa.