Prose:Coupe-Gorge

Viens avec moi dans cette ruelle, plus bas. Les sons rares et inquiets font tressaillir les pigeons qui ne s’attardent pas. Le jour ressemble à la nuit et cette nuit là, ne ressemble en rien à ce que tu connais déjà. J’y vais tête et gorge nues car j’aime sentir la cisaille du vent qui passe ça et là. Je frissonne alors qu’elle s’aiguise aux murs défraîchis, découpage grossier sous un ciel en colère et las. Chaque pas m’offre à l’élan du vent qui me transforme en une autre que moi. Je me mets à rêver de nuages, de plumes froissées et de robes colorées. J’avance, gorge déployée et j’attends le couperet brutal, l’ultime coupe-gorge qui fera de moi, un rouge gorge palpitant de sang froid.