Poeme : Le Mal

Le Mal

Tandis que les crachats rouges de la mitraille
Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu ;
Qu’écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,
Croulent les bataillons en masse dans le feu ;

Tandis qu’une folie épouvantable, broie
Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant ;
Pauvres morts dans l’été, dans l’herbe, dans ta joie,
Nature, ô toi qui fis ces hommes saintement !

Il est un Dieu qui rit aux nappes damassées
Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or,
Qui dans le bercement des hosanna s’endort,

Et se réveille quand des mères, ramassées
Dans l’angoisse et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !

lə mal

tɑ̃di kə lε kʁaʃa ʁuʒə də la mitʁajə
sifle tu lə ʒuʁ paʁ lɛ̃fini dy sjεl blø,
kekaʁlatəz- u vεʁ, pʁε dy ʁwa ki lε ʁajə,
kʁule lε batajɔ̃z- ɑ̃ masə dɑ̃ lə fø,

tɑ̃di kynə fɔli epuvɑ̃tablə, bʁwa
e fε də sɑ̃ milje dɔməz- œ̃ tas fymɑ̃,
povʁə- mɔʁ dɑ̃ lete, dɑ̃ lεʁbə, dɑ̃ ta ʒwa,
natyʁə, o twa ki fi sεz- ɔmə sɛ̃təmɑ̃ !

il εt- œ̃ djø ki ʁit o napə damase
dεz- otεl, a lɑ̃sɛ̃, o ɡʁɑ̃ kalisə dɔʁ,
ki dɑ̃ lə bεʁsəmɑ̃ dεz- ozana sɑ̃dɔʁ,

e sə ʁevεjə kɑ̃ dε mεʁə, ʁamase
dɑ̃ lɑ̃ɡwasə e pləʁɑ̃ su lœʁ vjø bɔnε nwaʁ,
lɥi dɔne œ̃ ɡʁo su lje dɑ̃ lœʁ muʃwaʁ !