Poeme : Mon Rite

Je me sens seule,
Folle, desesperée.
Oui, c’est vrai, je suis folle.
Folle d’etre moi.
Chaque soir,
Le rite, mon rite, commence.
J’ouvre le tiroir, et je sors de mon burreau, mon ami ( ? ) . .
Je lui tend mon bras et lentement sa lame me transperce la peau.
Ma douleur s’echappe.
J’ai mal.
Tant mieux.
Le sang coule, rouge et abondant.
Je suis heureuse.
Heureuse de me tuer petit a petit.
Je pense au suicide, cette liberté de choisir l’heure de sa mort.
Ca me plait.
Mon ame meurt a petit feux.
Je n’en peux plus.

ʒə mə sɑ̃s sələ,
fɔlə, dəzεspəʁe.
ui, sε vʁε, ʒə sɥi fɔlə.
fɔlə dεtʁə mwa.
ʃakə swaʁ,
lə ʁitə, mɔ̃ ʁitə, kɔmɑ̃sə.
ʒuvʁə lə tiʁwaʁ, e ʒə sɔʁ də mɔ̃ byʁo, mɔ̃n- ami ( ? ) .
ʒə lɥi tɑ̃ mɔ̃ bʁaz- e lɑ̃təmɑ̃ sa lamə mə tʁɑ̃spεʁsə la po.
ma dulœʁ sεʃapə.
ʒε mal.
tɑ̃ mjø.
lə sɑ̃ kulə, ʁuʒə e abɔ̃dɑ̃.
ʒə sɥiz- œʁøzə.
œʁøzə də mə tɥe pəti a pəti.
ʒə pɑ̃sə o sɥisidə, sεtə libεʁte də ʃwaziʁ lœʁ də sa mɔʁ.
ka mə plε.
mɔ̃n- amə məʁ a pəti fø.
ʒə nɑ̃ pø plys.