Prose : Centurie Moderne

Ils sont violents, dit-on
Ténébreux aussi
Dans le hasard des rencontres
Ils plantent de l’opinel sur les trottoirs
Jardins de leurs méfaits criminels
La haine arrose leurs cœurs
Barbares sont leurs noms.
Dur constat d’une époque
Qui tremble de peur à la nuit tombée
Comme les jours pétochards
Où les femmes doivent se cacher
Enfermées chez elles, bientôt à la bougie
Mais Jeanne Hachette peut encore se réveiller
Sur les remparts de la lâcheté.

Ils sont violents, dit-on
Nés sans compassion, ni culture du beau
Par le mal, ils prennent doucement le pouvoir
Le bien s’efface devant eux
Demain sera trop tard
On peut se passer de Dieu
Mais pas de religion (Mr N)
L’homme ne se détruit pas avec un idéal élevé
Il se construit.

il sɔ̃ vjɔlɑ̃, di tɔ̃
tenebʁøz- osi
dɑ̃ lə-azaʁ dε ʁɑ̃kɔ̃tʁə
il plɑ̃te də lɔpinεl syʁ lε tʁɔtwaʁ
ʒaʁdɛ̃ də lœʁ mefε kʁiminεl
la-εnə aʁozə lœʁ kœʁ
baʁbaʁə sɔ̃ lœʁ nɔ̃.
dyʁ kɔ̃sta dynə epɔkə
ki tʁɑ̃blə də pœʁ a la nɥi tɔ̃be
kɔmə lε ʒuʁ petoʃaʁd
u lε famə dwave sə kaʃe
ɑ̃fεʁme ʃez- εllə, bjɛ̃to a la buʒi
mε ʒanə-aʃεtə pø ɑ̃kɔʁə sə ʁevεje
syʁ lε ʁɑ̃paʁ də la laʃəte.

il sɔ̃ vjɔlɑ̃, di tɔ̃
nes sɑ̃ kɔ̃pasjɔ̃, ni kyltyʁə dy bo
paʁ lə mal, il pʁεne dusəmɑ̃ lə puvwaʁ
lə bjɛ̃ sefasə dəvɑ̃ ø
dəmɛ̃ səʁa tʁo taʁ
ɔ̃ pø sə pase də djø
mε pa də ʁəliʒjɔn (mʁ n)
lɔmə nə sə detʁɥi pa avεk œ̃n- ideal eləve
il sə kɔ̃stʁɥi.