Poeme : Les Corps Aveugles

C’est une pluie de fleur de lys
Elle est bleue, royale
Les voitures sont lisses
Le monde semble cordial

Les balcons maugréent
Leur sclère est rougie par la craie
Les murs s’affaissent sous nos secrets
Nos corps sont en transit, immigrés

Les égouts débordent de ce sang noble
Les mouettes caquettent au-dessus de nos têtes
Dans le tunnel, les aveugles font la fête
Ils renversent leur jarre de parole ignoble

sεt- ynə plɥi də flœʁ də lis
εllə ε blø, ʁwajalə
lε vwatyʁə sɔ̃ lisə
lə mɔ̃də sɑ̃blə kɔʁdjal

lε balkɔ̃ moɡʁee
lœʁ sklεʁə ε ʁuʒi paʁ la kʁε
lε myʁ safεse su no sεkʁε
no kɔʁ sɔ̃t- ɑ̃ tʁɑ̃zi, imiɡʁe

lεz- eɡu debɔʁde də sə sɑ̃ nɔblə
lε muεtə kakεte o dəsy də no tεtə
dɑ̃ lə tœ̃nεl, lεz- avøɡlə fɔ̃ la fεtə
il ʁɑ̃vεʁse lœʁ ʒaʁə də paʁɔlə iɲɔblə