Poeme : Feu Follet.

La torture est un art, laideur est la souffrance.
Pratiquer la première, endurer la seconde
Crever le mur du soi, épouser le silence,
Du feu follet vouloir échapper à la fronde.
Mais pourtant chaque nuit, paupières en bataille,
Nos yeux déclineraient le tourment des entrailles.
Et la côte d’Adam et le serpent qui dort ;
La magie noire en corps tourne en technicolor.
Pourquoi donc s’engeôler en une citadelle,
Faire battre son cœur aux forges de l ’enfer.
Un bouclier trop lourd pour une sentinelle
Saura t-il jamais empêcher le transfert.
Pourtant courus sans frein les chemins de la vie
Mèneraient aux bourreaux sa liberté chérie.
Mais alors faudrait-il pour ne point trop souffrir
Mettre sous le boisseau ses rêves, ses désirs.

la tɔʁtyʁə εt- œ̃n- aʁ, lεdœʁ ε la sufʁɑ̃sə.
pʁatike la pʁəmjεʁə, ɑ̃dyʁe la səɡɔ̃də
kʁəve lə myʁ dy swa, epuze lə silɑ̃sə,
dy fø fɔlε vulwaʁ eʃape a la fʁɔ̃də.
mε puʁtɑ̃ ʃakə nɥi, popjεʁəz- ɑ̃ batajə,
noz- iø deklinəʁε lə tuʁme dεz- ɑ̃tʁajə.
e la kotə dadam e lə sεʁpe ki dɔʁ,
la maʒi nwaʁə ɑ̃ kɔʁ tuʁnə ɑ̃ tεknikɔlɔʁ.
puʁkwa dɔ̃k sɑ̃ʒole ɑ̃n- ynə sitadεllə,
fεʁə batʁə sɔ̃ kœʁ o fɔʁʒə- də lɑ̃fe.
œ̃ buklje tʁo luʁ puʁ ynə sɑ̃tinεllə
soʁa te il ʒamεz- ɑ̃pεʃe lə tʁɑ̃sfεʁ.
puʁtɑ̃ kuʁys sɑ̃ fʁɛ̃ lε ʃəmɛ̃ də la vi
mεnəʁε o buʁʁo sa libεʁte ʃeʁi.
mεz- alɔʁ fodʁε til puʁ nə pwɛ̃ tʁo sufʁiʁ
mεtʁə su lə bwaso sε ʁεvə, sε deziʁ.