Prose:Monique.

Angie, le microsillon ondule et miaule sous la dent dure du diamant. Mon cœur en trente trois tours se souvient de ce slow qui me collait à tes lèvres. Je n’oublierai jamais, tu me soufflas dans la bouche comme on gonfle un chewin-gum. Gamin me disais tu (sans doute l’étais-je) , ma gourmandise. La porte des secrets s’ouvrit quand tu me conduisis sur le sentier côtier. Dans les fougères, enivrés de brise iodée nous conjuguâmes nos solitudes.
Revenus « chez Antonio » sur le parquet surchauffé, James BROWN crachotait sex machine. Sur la banquette rouge semaine après semaine tes déchirures, entre deux martini gin, s’instillaient en poison. Ta fugue à la foire du trône, tes escapades, tes déboires m’indifféraient superbement. Un baiser après une course folle, mes mains sur tes fesses, façon j’emmerde la terre entière, voilà mon trip. Petit mâle la poitrine gonflée sur tes seins tendus de désir, ma « femme », mon trophée. Un pansement au poignet un jour m’interpella, tout ton désespoir résumé là. Carence affective, dissensions familiales, ta mère, ta sœur, ton grand-père ! ! ! ! Et moi, ton ours en peluche ? loin de m’attendrir, cette blessure me fâcha. Mes tendres années avides de liberté ne s’encombreraient pas d’une boîte à sanglots. Salaud ! ! ! ! La gifle fut belle, la réplique aussi. Sous les sunlights, tes prunelles scintillaient de chagrin, tes pommettes peinturlurées de khôl, tes cheveux en bataille, ma brune sensuelle. Pourquoi ? La jeunesse, sans nuance trace des lignes droites, des griffures parfois indélébiles. Il m’arrive encore de chanter ta chanson : « lamento la pluie martèle les carreaux ». C’était le dernier slow, mon cœur, bois flotté échoué sur la plage séchait au soleil, tu en fis un totem. Je n’étais pas un aigle tout juste un rossignol et je pris mon envol sans toi. Aujourd’hui l’aiguille sur le microsillon ravive les couleurs de notre roman-photo. Tu étais belle, j’étais jeune…