Poeme : La Vie ? ? ?

Sur ma feuille mon stylo ne glisse plus,
A chaque mots il dérape,
Au fond je suis perdue,
Mon passé me ratrape.

Ma plume n’est que source de tristesse
Mes écirs pleurent ma haine
Mais la dire ne ferait que montrer cette faiblesse
Même la crier me fait trop de peine

Perdue au fond de mes pensées,
Je retrace ce parcourt tordu,
Une vie oubliée, une enfant râtée,
Un être bléssé, des idées perdues

La vie n’en vaut pas vraiment la peine
Pleurs, haine, cris, peur,
C’est ainsi qu’est constituée la mienne,
Mais quand viendra-t-il ce putin de bonheur… ?

syʁ ma fœjə mɔ̃ stilo nə ɡlisə plys,
a ʃakə moz- il deʁapə,
o fɔ̃ ʒə sɥi pεʁdɥ,
mɔ̃ pase mə ʁatʁapə.

ma plymə nε kə suʁsə də tʁistεsə
mεz- esiʁ pləʁe ma-εnə
mε la diʁə nə fəʁε kə mɔ̃tʁe sεtə fεblεsə
mεmə la kʁje mə fε tʁo də pεnə

pεʁdɥ o fɔ̃ də mε pɑ̃se,
ʒə ʁətʁasə sə paʁkuʁ tɔʁdy,
ynə vi ublje, ynə ɑ̃fɑ̃ ʁate,
œ̃n- εtʁə blese, dεz- ide pεʁdɥ

la vi nɑ̃ vo pa vʁεmɑ̃ la pεnə
plœʁ, εnə, kʁi, pœʁ,
sεt- ɛ̃si kε kɔ̃stitye la mjεnə,
mε kɑ̃ vjɛ̃dʁa til sə pytɛ̃ də bɔnœʁ… ?