Poeme : Le Pire

Le train fantôme des nouvelles guerres
Déboule dans le musée des horreurs
Déjà rempli par celles de naguère
Nous laissant écorchés vifs de frayeurs.
Le progrès est misère pour la Terre
Qu’il détruit lentement, mais sûrement,
Au profit d’humains qui se désaltèrent
Aux grandes disparitions du moment.
L’architecte construira une tour
Bien plus grande que la plus haute au monde,
Béton et acier dressés sans détour,
Sans âmes, vitrages teintés immondes.
Comme des tentacules infinis
Les rues des mégalopoles s’étendent,
Sombres rivières de goudrons noircis
Où les noires pollutions se répandent.
Les médias content, racontent, disjonctent,
Quel que soit le sujet ou simple idée
Nous devons vérifier, solder les comptes
De tous ceux enclins à tout lapider.
Les bienveillances et les compassions
N’éclairent plus les sentiments humains
Noyés dans la névrose des passions
Sans perspective de beaux lendemains.
L’Homme a toujours su fomenter le pire
Répandant ses diableries et malheurs,
Il serait grand temps de prouver sans nuire
Qu’il reste bien capable du meilleur.

lə tʁɛ̃ fɑ̃tomə dε nuvεllə ɡeʁə
debulə dɑ̃ lə myze dεz- ɔʁœʁ
deʒa ʁɑ̃pli paʁ sεllə də naɡεʁə
nu lεsɑ̃ ekɔʁʃe vif də fʁεjœʁ.
lə pʁɔɡʁεz- ε mizεʁə puʁ la teʁə
kil detʁɥi lɑ̃təmɑ̃, mε syʁəmɑ̃,
o pʁɔfi dymɛ̃ ki sə dezaltεʁe
o ɡʁɑ̃də dispaʁisjɔ̃ dy mɔmɑ̃.
laʁʃitεktə kɔ̃stʁɥiʁa ynə tuʁ
bjɛ̃ plys ɡʁɑ̃də kə la plys-otə o mɔ̃də,
betɔ̃ e asje dʁese sɑ̃ detuʁ,
sɑ̃z- amə, vitʁaʒə tɛ̃tez- imɔ̃də.
kɔmə dε tɑ̃takyləz- ɛ̃fini
lε ʁy dε meɡalɔpɔlə setɑ̃de,
sɔ̃bʁə- ʁivjεʁə də ɡudʁɔ̃ nwaʁsi
u lε nwaʁə pɔlysjɔ̃ sə ʁepɑ̃de.
lε medja kɔ̃tɑ̃, ʁakɔ̃te, dizʒɔ̃kte,
kεl kə swa lə syʒε u sɛ̃plə ide
nu dəvɔ̃ veʁifje, sɔlde lε kɔ̃tə
də tus søz- ɑ̃klɛ̃z- a tu lapide.
lε bjɛ̃vεjɑ̃səz- e lε kɔ̃pasjɔ̃
neklεʁe plys lε sɑ̃timɑ̃z- ymɛ̃
nwaje dɑ̃ la nevʁozə dε pasjɔ̃
sɑ̃ pεʁspεktivə də bo lɑ̃dəmɛ̃.
lɔmə a tuʒuʁ sy fɔmɑ̃te lə piʁə
ʁepɑ̃dɑ̃ sε djabləʁiz- e malœʁ,
il səʁε ɡʁɑ̃ tɑ̃ də pʁuve sɑ̃ nɥiʁə
kil ʁεstə bjɛ̃ kapablə dy mεjœʁ.