Poeme : Le Peintre

Et sur la toile inondée de couleurs
Son âme peint ses frissons qui s’épanchent,
Parfois sa fresque est mouillée de ses pleurs,
Et se répand ainsi qu’une avalanche.

Et comme un Dieu pris de douces langueurs
Il suspend tout, le paysage étanche,
La vie, la mort, et attendrit nos cœurs,
Par la magie de sa peinture franche.

Ses grands tableaux tous rempli de beauté
Font rayonner la splendeur de la Terre
Qui est semée d’or et de pureté.

Ô toi le peintre à l’âme solitaire,
Tu connais l’art de capter l’horizon
Et de figer ce si beau vagabond.

e syʁ la twalə inɔ̃de də kulœʁ
sɔ̃n- amə pɛ̃ sε fʁisɔ̃ ki sepɑ̃ʃe,
paʁfwa sa fʁεskə ε muje də sε plœʁ,
e sə ʁepɑ̃t- ɛ̃si kynə avalɑ̃ʃə.

e kɔmə œ̃ djø pʁi də dusə lɑ̃ɡœʁ
il syspɑ̃ tu, lə pεizaʒə etɑ̃ʃə,
la vi, la mɔʁ, e atɑ̃dʁi no kœʁ,
paʁ la maʒi də sa pɛ̃tyʁə fʁɑ̃ʃə.

sε ɡʁɑ̃ tablo tus ʁɑ̃pli də bote
fɔ̃ ʁεjɔne la splɑ̃dœʁ də la teʁə
ki ε səme dɔʁ e də pyʁəte.

o twa lə pɛ̃tʁə a lamə sɔlitεʁə,
ty kɔnε laʁ də kapte lɔʁizɔ̃
e də fiʒe sə si bo vaɡabɔ̃.