Poeme : Les Dés De La Vie

Je ne suis que le fruit singulier du hasard
Qu’un courant d’air joueur, farceur et sans égard
A décroché de l’arbre ce matin d’été,
En lui insufflant cette étrange vitalité.

À l’aube de mes jours, j’ai habité un corps.
Comment l’ai-je trouvé ? Je l’avoue, je l’ignore.
La loterie du jour ou un lancer de dés ?
En ce vaste monde, aurais-je été demandé ?

Étrange métamorphose, jour après jour
J’apprends la vie : celle que l’on pense pour toujours ;
Une réelle histoire, dans un décor qui s’enfuit.
Il n’y a pas de lendemain sans espoir fortuit.

L’aube ne vient pas deux fois, il faut s’en souvenir.
Pourtant, chaque année voit les coteaux refleurir,
Chaque saison connait ses joies et ses tristesses.
Mais il n’y a qu’Amour que la brise caresse.

ʒə nə sɥi kə lə fʁɥi sɛ̃ɡylje dy-azaʁ
kœ̃ kuʁɑ̃ dεʁ ʒuœʁ, faʁsœʁ e sɑ̃z- eɡaʁ
a dekʁoʃe də laʁbʁə sə matɛ̃ dete,
ɑ̃ lɥi ɛ̃syflɑ̃ sεtə etʁɑ̃ʒə vitalite.

a lobə də mε ʒuʁ, ʒε-abite œ̃ kɔʁ.
kɔmɑ̃ lε ʒə tʁuve ? ʒə lavu, ʒə liɲɔʁə.
la lɔtəʁi dy ʒuʁ u œ̃ lɑ̃se də des ?
ɑ̃ sə vastə mɔ̃də, oʁε ʒə ete dəmɑ̃de ?

etʁɑ̃ʒə metamɔʁfozə, ʒuʁ apʁε ʒuʁ
ʒapʁɑ̃ la vi : sεllə kə lɔ̃ pɑ̃sə puʁ tuʒuʁ,
ynə ʁeεllə istwaʁə, dɑ̃z- œ̃ dekɔʁ ki sɑ̃fɥi.
il ni a pa də lɑ̃dəmɛ̃ sɑ̃z- εspwaʁ fɔʁtɥi.

lobə nə vjɛ̃ pa dø fwa, il fo sɑ̃ suvəniʁ.
puʁtɑ̃, ʃakə ane vwa lε kɔto ʁəfləʁiʁ,
ʃakə sεzɔ̃ kɔnε sε ʒwaz- e sε tʁistesə.
mεz- il ni a kamuʁ kə la bʁizə kaʁεsə.