Poeme : Ma Crise

O amour ! ô sensation ! ô rêve !
Tes fleurs n’ont plus d’odeurs
La douceur puise de sa réserve
Et moi seul je cherche leurs couleurs.

Quelle sécheresse ! quelle loi ! quel été !
Elle m’efface lentement comme le printemps
Et ses roses couleurs nettement essartées
Indolemment des fresques de mon temps.

Et loin de mes fragrances, j’hurle haut,
Fort, mon marasme saisonnier sans peint,
Sans ardeur, et mon tout panse ses maux
Sur les chemins sombre de mes nuits sans teint.

Quelle souffrance ! mon ton ne me ressemble
Plus, la vie s’affiche toute morose et du matin
Au déclin, je perd de plus en plus mon comble
Sur les longs bras des tourments sans fin.

Quelle peine ! la noirceur fonce sa représentation,
Sur toute sa charmille dépeinte et moi en son deuil
Je me voile dans sa filoselle loin de ma déduction
Que je ne veux plus avoir pour en finir dans son linceul.

Farid khenat

o amuʁ ! o sɑ̃sasjɔ̃ ! o ʁεvə !
tε flœʁ nɔ̃ plys dɔdœʁ
la dusœʁ pɥizə də sa ʁezεʁvə
e mwa səl ʒə ʃεʁʃə lœʁ kulœʁ.

kεllə seʃəʁεsə ! kεllə lwa ! kεl ete !
εllə mefasə lɑ̃təmɑ̃ kɔmə lə pʁɛ̃tɑ̃
e sε ʁozə kulœʁ nεtəmɑ̃ esaʁte
ɛ̃dɔlamɑ̃ dε fʁεsk də mɔ̃ tɑ̃.

e lwɛ̃ də mε fʁaɡʁɑ̃sə, ʒyʁlə-o,
fɔʁ, mɔ̃ maʁasmə sεzɔnje sɑ̃ pɛ̃,
sɑ̃z- aʁdœʁ, e mɔ̃ tu pɑ̃sə sε mo
syʁ lε ʃəmɛ̃ sɔ̃bʁə də mε nɥi sɑ̃ tɛ̃.

kεllə sufʁɑ̃sə ! mɔ̃ tɔ̃ nə mə ʁəsɑ̃blə
plys, la vi safiʃə tutə mɔʁozə e dy matɛ̃
o deklɛ̃, ʒə pεʁ də plysz- ɑ̃ plys mɔ̃ kɔ̃blə
syʁ lε lɔ̃ɡ bʁa dε tuʁmɑ̃ sɑ̃ fɛ̃.

kεllə pεnə ! la nwaʁsœʁ fɔ̃sə sa ʁəpʁezɑ̃tasjɔ̃,
syʁ tutə sa ʃaʁmijə depɛ̃tə e mwa ɑ̃ sɔ̃ dəj
ʒə mə vwalə dɑ̃ sa filozεllə lwɛ̃ də ma dedyksjɔ̃
kə ʒə nə vø plysz- avwaʁ puʁ ɑ̃ finiʁ dɑ̃ sɔ̃ lɛ̃səl.

faʁid kəna