Prose : La Pierre Dans La Poche.

Je marche
avec mon nom dans la poche
comme une pierre trop lourde
pour être jetée.

On m’a appris à me taire
avant même de parler,
à sourire quand l’intérieur
s’effondre proprement.

Je suis né plusieurs fois
dans des corps qui n’étaient pas prêts,
j’ai survécu en me coupant en deux :
celui qui vit
et celui qui regarde.

Mon reflet me suit
mais ne me rattrape jamais.
Il sait ce que j’ai fui,
il connaît les phrases
que je n’ai pas osé finir.

Je n’écris pas pour être lu,
j’écris pour respirer
quand le monde devient étroit
et que mon silence fait trop de bruit.

Si je parle cru,
ce n’est pas par colère,
c’est parce que la douceur
m’a longtemps menti.

Je ne cherche pas la lumière,
je cherche juste
un endroit
où poser mon vrai visage
sans qu’on me demande
de l’expliquer.

ʒə maʁʃə
avεk mɔ̃ nɔ̃ dɑ̃ la poʃə
kɔmə ynə pjeʁə tʁo luʁdə
puʁ εtʁə ʒəte.

ɔ̃ ma apʁiz- a mə tεʁə
avɑ̃ mεmə də paʁle,
a suʁiʁə kɑ̃ lɛ̃teʁjœʁ
sefɔ̃dʁə pʁɔpʁəmɑ̃.

ʒə sɥi ne plyzjœʁ fwa
dɑ̃ dε kɔʁ ki netε pa pʁε,
ʒε syʁveky ɑ̃ mə kupɑ̃ ɑ̃ dø :
səlɥi ki vit
e səlɥi ki ʁəɡaʁdə.

mɔ̃ ʁəflε mə sɥi
mε nə mə ʁatʁapə ʒamε.
il sε sə kə ʒε fɥi,
il kɔnε lε fʁazə
kə ʒə nε pa oze finiʁ.

ʒə nekʁi pa puʁ εtʁə ly,
ʒekʁi puʁ ʁεspiʁe
kɑ̃ lə mɔ̃də dəvjɛ̃ etʁwa
e kə mɔ̃ silɑ̃sə fε tʁo də bʁɥi.

si ʒə paʁlə kʁy,
sə nε pa paʁ kɔlεʁə,
sε paʁsə kə la dusœʁ
ma lɔ̃tɑ̃ mɑ̃ti.

ʒə nə ʃεʁʃə pa la lymjεʁə,
ʒə ʃεʁʃə ʒystə
œ̃n- ɑ̃dʁwa
u poze mɔ̃ vʁε vizaʒə
sɑ̃ kɔ̃ mə dəmɑ̃də
də lεksplike.