Poeme : Le Pianiste

Des sons, un après l’autre, courent
Ils s’accrochent et s’envolent.
Mes doigts sautent sur les touches
Dans les folies d’une farandole.

Les yeux fermés, je m’abandonne
A cette musique sémillante.
Mes lèvres et le corps fredonnent
Une danse, douce, lancinante.

L’enchantement arrive par vagues
Et il m’empêche de respirer.
Sur le vertige de sens, je zigzague
Cherchant l’air qui t’inspire.

Mon cœur qui bat et suit le rythme
D’une musique primesautière,
Qui vole les âmes, les enflamme,
Elle nous efface et nous recrée.

Des notes sorties d’un arc-en-ciel
Tournoient au bout des doigts,
Créant une langueur sans kyrielles
Dans ton corps, rempli d’émois.

dε sɔ̃, œ̃n- apʁε lotʁə, kuʁe
il sakʁoʃe e sɑ̃vɔle.
mε dwa sote syʁ lε tuʃə
dɑ̃ lε fɔli dynə faʁɑ̃dɔlə.

lεz- iø fεʁme, ʒə mabɑ̃dɔnə
a sεtə myzikə semijɑ̃tə.
mε lεvʁəz- e lə kɔʁ fʁədɔne
ynə dɑ̃sə, dusə, lɑ̃sinɑ̃tə.

lɑ̃ʃɑ̃təmɑ̃ aʁivə paʁ vaɡ
e il mɑ̃pεʃə də ʁεspiʁe.
syʁ lə vεʁtiʒə də sɑ̃s, ʒə ziɡzaɡ
ʃεʁʃɑ̃ lεʁ ki tɛ̃spiʁə.

mɔ̃ kœʁ ki ba e sɥi lə ʁitmə
dynə myzikə pʁiməzotjεʁə,
ki vɔlə lεz- amə, lεz- ɑ̃flamə,
εllə nuz- efasə e nu ʁəkʁe.

dε nɔtə sɔʁti dœ̃n- aʁk ɑ̃ sjεl
tuʁnwae o bu dε dwa,
kʁeɑ̃ ynə lɑ̃ɡœʁ sɑ̃ kiʁjεllə
dɑ̃ tɔ̃ kɔʁ, ʁɑ̃pli demwa.