Poeme : La Mort Du Corbeau

Grandes plaines recouvertes de neige,
Aujourd’hui vous portez le deuil ;
Car là, gît sur votre couverture beige
Un corbeau tombé de son écueil.

Sa robe est couleur de mort ;
Et son sang se mêle à votre blancheur ;
Ne voyez pas là un coup du sort,
Mais bien la fin d’un oiseau de malheurs.

Car demain, il ne restera nul trace
De son passage sur vos contrés ;
Puisque la nature est vorace,
Et elle s’occupe déjà de le dépecer.

ɡʁɑ̃də plεnə ʁəkuvεʁtə- də nεʒə,
oʒuʁdɥi vu pɔʁte lə dəj,
kaʁ la, ʒit syʁ vɔtʁə kuvεʁtyʁə bεʒə
œ̃ kɔʁbo tɔ̃be də sɔ̃n- ekœj.

sa ʁɔbə ε kulœʁ də mɔʁ,
e sɔ̃ sɑ̃ sə mεlə a vɔtʁə blɑ̃ʃœʁ,
nə vwaje pa la œ̃ ku dy sɔʁ,
mε bjɛ̃ la fɛ̃ dœ̃n- wazo də malœʁ.

kaʁ dəmɛ̃, il nə ʁεstəʁa nyl tʁasə
də sɔ̃ pasaʒə syʁ vo kɔ̃tʁe,
pɥiskə la natyʁə ε vɔʁasə,
e εllə sɔkypə deʒa də lə depəse.