Poeme : La Vie Un Livre

La vie est un livre, au départ une page blanche
On l’écrit d’une folie ivre, il se termine sur une planche

Je n’arrive à rien créer, à ne rien attirer
Je suis moche, laid, hideux je le sais
Je n’arriverais jamais à me caser
Cette vie que l’on me montre m’a déjà dépaysé

Dans notre monde, il faut vivre d’une manière
Alcool, sexe, drogue, fête, cigarette
A chacun son lot, mais il faut ouvrir les mirettes
Je ne partage cette ronde, ainsi je pourris ma tanière

Je n’ai plus le courage, plus l’envie, plus aucun but
Arrivé à cette bifurcation, j’ai fini ma lutte
La vie montrée, n’est pas celle que j’escomptais
Elle n’est ni mienne, ni acceptée

Je vais terminer curé, même si je suis Athée
Au moins je ne serais pas déçu, d’un amour capricieux
Homme de foi par refus, quel Homme ambitieux
La Bible va m’exorciser, dernier recueil de volonté

Comme les livres, la vie est plus ou moins courte
Mais une fois son recueil terminé
Recueil de pensés, de douleurs, de routes
On s’en va pour un sommeil qui dure l’éternité

la vi εt- œ̃ livʁə, o depaʁ ynə paʒə blɑ̃ʃə
ɔ̃ lekʁi dynə fɔli ivʁə, il sə tεʁminə syʁ ynə plɑ̃ʃə

ʒə naʁivə a ʁjɛ̃ kʁee, a nə ʁjɛ̃ atiʁe
ʒə sɥi moʃə, lε, idø ʒə lə sε
ʒə naʁivəʁε ʒamεz- a mə kaze
sεtə vi kə lɔ̃ mə mɔ̃tʁə ma deʒa depεize

dɑ̃ nɔtʁə mɔ̃də, il fo vivʁə dynə manjεʁə
alkɔl, sεksə, dʁɔɡ, fεtə, siɡaʁεtə
a ʃakœ̃ sɔ̃ lo, mεz- il fo uvʁiʁ lε miʁεtə
ʒə nə paʁtaʒə sεtə ʁɔ̃də, ɛ̃si ʒə puʁʁi ma tanjεʁə

ʒə nε plys lə kuʁaʒə, plys lɑ̃vi, plysz- okœ̃ byt
aʁive a sεtə bifyʁkasjɔ̃, ʒε fini ma lytə
la vi mɔ̃tʁe, nε pa sεllə kə ʒεskɔ̃tε
εllə nε ni mjεnə, ni aksεpte

ʒə vε tεʁmine kyʁe, mεmə si ʒə sɥiz- ate
o mwɛ̃ ʒə nə səʁε pa desy, dœ̃n- amuʁ kapʁisjø
ɔmə də fwa paʁ ʁəfy, kεl ɔmə ɑ̃bitjø
la biblə va mεɡzɔʁsize, dεʁnje ʁəkœj də vɔlɔ̃te

kɔmə lε livʁə, la vi ε plysz- u mwɛ̃ kuʁtə
mεz- ynə fwa sɔ̃ ʁəkœj tεʁmine
ʁəkœj də pɑ̃se, də dulœʁ, də ʁutə
ɔ̃ sɑ̃ va puʁ œ̃ sɔmεj ki dyʁə letεʁnite