Poeme : Le Trône Des Vents

Le monde gèle encore en ses salles désertes,
Un sommeil gris s’étend sur les âmes ouvertes.
Les vents passent, chargés de fumée et de sang,
Et un roi halant écrit la lettre en tremblant.

Des chars d’acier s’éveillent à l’aube brûlante,
Le fer se tait sous mille douleurs haletantes.
Et lumière s’écoule, infime, au fond des bois,
Mais l’âme grelotte au seuil des froids abattoirs.

Pourtant, dans la poussière où le mensonge dort,
Un cri soudain s’élève et déchire la mort.
Du haut ciel éclatent lumière et une voix :
Ô, le Seigneur, qui aime est plus fort que le froid.

lə mɔ̃də ʒεlə ɑ̃kɔʁə ɑ̃ sε salə dezεʁtə,
œ̃ sɔmεj ɡʁi setɑ̃ syʁ lεz- aməz- uvεʁtə.
lε vɑ̃ pase, ʃaʁʒe də fyme e də sɑ̃,
e œ̃ ʁwa-alɑ̃ ekʁi la lεtʁə ɑ̃ tʁɑ̃blɑ̃.

dε ʃaʁ dasje sevεje a lobə bʁylɑ̃tə,
lə fεʁ sə tε su milə dulœʁ-alətɑ̃tə.
e lymjεʁə sekulə, ɛ̃fimə, o fɔ̃ dε bwa,
mε lamə ɡʁəlɔtə o səj dε fʁwaz- abatwaʁ.

puʁtɑ̃, dɑ̃ la pusjεʁə u lə mɑ̃sɔ̃ʒə dɔʁ,
œ̃ kʁi sudɛ̃ selεvə e deʃiʁə la mɔʁ.
dy-o sjεl eklate lymjεʁə e ynə vwa :
o, lə sεɲœʁ, ki εmə ε plys fɔʁ kə lə fʁwa.