Poeme : Le Crayon

Il était un crayon,
Un simple crayon.
Unique en son allure.
A forces d’éraflures.

Du bout de sa cime argentée,
Nul espace n’était inexploité !
Et à la base de cet instrument,
L’erreur, s’en allait aisément.

Au départ, son charisme était généreux,
A l’intermède, toujours savoureux,
A sa mort, on lui réserva un superbe cercueil,
Un vide ordure, un sac a feuilles.

Un endroit, qui comme a chaque fois,
Transforme une grande valeur en simple morceau de bois,
Et notre brave crayon, sera bientot remplacé,
Par un autre, semblable, lui aussi inconscient de la vérité.

il etε œ̃ kʁεjɔ̃,
œ̃ sɛ̃plə kʁεjɔ̃.
ynikə ɑ̃ sɔ̃n- alyʁə.
a fɔʁsə- deʁaflyʁə.

dy bu də sa simə aʁʒɑ̃te,
nyl εspasə netε inεksplwate !
e a la bazə də sεt ɛ̃stʁymɑ̃,
leʁœʁ, sɑ̃n- alε εzemɑ̃.

o depaʁ, sɔ̃ ʃaʁismə etε ʒeneʁø,
a lɛ̃tεʁmεdə, tuʒuʁ savuʁø,
a sa mɔʁ, ɔ̃ lɥi ʁezεʁva œ̃ sypεʁbə sεʁkœj,
œ̃ vidə ɔʁdyʁə, œ̃ sak a fœjə.

œ̃n- ɑ̃dʁwa, ki kɔmə a ʃakə fwa,
tʁɑ̃sfɔʁmə ynə ɡʁɑ̃də valœʁ ɑ̃ sɛ̃plə mɔʁso də bwa,
e nɔtʁə bʁavə kʁεjɔ̃, səʁa bjɛ̃to ʁɑ̃plase,
paʁ œ̃n- otʁə, sɑ̃blablə, lɥi osi ɛ̃kɔ̃sjɑ̃ də la veʁite.