Poeme : Le Petit Homme.

Ci-gît le corps du petit homme,
Agile à la mort s’est donné.
Sa vie sous le pont s’en est allée,
A présent, tu erres fantôme.

Scoot, toujours en heure de mourir.
Quand le fil ténu se brise.
Et quand nos pleurs divisent
La peine pour moins souffrir !

Ce en quoi, l’on peut croire
Est que la vie n’est eternelle
Et si en somme, Elle est cruelle
J’eclaire quand vient le soir.

Ce en quoi, l’on doit croire
C’est que ta vie, n’est plus ici
Et si petit homme, on l’oublit,
Eclaire-nous de tout espoir !

si ʒit lə kɔʁ dy pəti ɔmə,
aʒilə a la mɔʁ sε dɔne.
sa vi su lə pɔ̃ sɑ̃n- εt- ale,
a pʁezɑ̃, ty eʁə- fɑ̃tomə.

sku, tuʒuʁz- ɑ̃n- œʁ də muʁiʁ.
kɑ̃ lə fil teny sə bʁizə.
e kɑ̃ no plœʁ divize
la pεnə puʁ mwɛ̃ sufʁiʁ !

sə ɑ̃ kwa, lɔ̃ pø kʁwaʁə
ε kə la vi nεt- ətεʁnεllə
e si ɑ̃ sɔmə, εllə ε kʁyεllə
ʒεklεʁə kɑ̃ vjɛ̃ lə swaʁ.

sə ɑ̃ kwa, lɔ̃ dwa kʁwaʁə
sε kə ta vi, nε plysz- isi
e si pəti ɔmə, ɔ̃ lubli,
εklεʁə nu də tut- εspwaʁ !