Poeme : Déjà Demain

L’année s’étire.
Les jours sont des vampires.

Ma tête est un brouillard.
J’ai le cafard.

La vie n’est pas un cadeau.
Elle est souvent un fardeau.

Nous la rendrons, tôt ou tard.
Nous serons jeunes ou des vieillards.

Les os nous tortureront.
Les maladies nous encercleront.

Il n’y a pas de bonnes années.
Il n’y a pas plus de bonne santé.

lane setiʁə.
lε ʒuʁ sɔ̃ dε vɑ̃piʁə.

ma tεtə εt- œ̃ bʁujaʁ.
ʒε lə kafaʁ.

la vi nε pa œ̃ kado.
εllə ε suvɑ̃ œ̃ faʁdo.

nu la ʁɑ̃dʁɔ̃, to u taʁ.
nu səʁɔ̃ ʒənəz- u dε vjεjaʁd.

lεz- os nu tɔʁtyʁəʁɔ̃.
lε maladi nuz- ɑ̃sεʁkləʁɔ̃.

il ni a pa də bɔnəz- ane.
il ni a pa plys də bɔnə sɑ̃te.