Poeme : Lacrymo-Veine

Ô artiste désœuvré, tes vers errent sans écho,
Dans la cacophonie de ce monde qui te fuit.
Dégaines les mots saillants que jadis tu enfouis
Aiguises l’âme qui fera de ta veine son fourreau.

Sa plume lacrymale voulut ajouter quelques maux ;
Mais que dire à cette décevante Humanité,
A tous ces frères qui ont cessé de s’inventer ?
Rien. Et ce soir le papier reste aride de mots.

Petite plume, étreint ce poignet de tes larmes sèches
Va trouver réconfort en la chair inspirée !
Ah ! Frénétique acharnement tant désiré,
Le vautour au bec d’airain s’obstine dans la brèche.

Plaie -et profonde déroute-
Qu’aucune larme ne panse.
Admirer au compte-goutte
Le temps se vider de son sens

Encre et sang se mêlent en une pourpre affluence,
Inspiration et pulsion coulent à flots lyriques.
Ils feront jaillir l’ultime murmure poétique
Si ta frêle main offre à la plume une dernière danse.

On pouvait lire à l’encre mauve
« Ne plus déranger »

o aʁtistə dezœvʁe, tε vεʁz- eʁe sɑ̃z- eʃo,
dɑ̃ la kakɔfɔni də sə mɔ̃də ki tə fɥi.
deɡεnə lε mo sajɑ̃ kə ʒadi ty ɑ̃fui
εɡizə lamə ki fəʁa də ta vεnə sɔ̃ fuʁʁo.

sa plymə lakʁimalə vuly aʒute kεlk mo,
mε kə diʁə a sεtə desəvɑ̃tə ymanite,
a tus sε fʁεʁə ki ɔ̃ sese də sɛ̃vɑ̃te ?
ʁjɛ̃. e sə swaʁ lə papje ʁεstə aʁidə də mo.

pətitə plymə, etʁɛ̃ sə pwaɲε də tε laʁmə- sεʃə
va tʁuve ʁekɔ̃fɔʁ ɑ̃ la ʃεʁ ɛ̃spiʁe !
a ! fʁenetikə aʃaʁnəmɑ̃ tɑ̃ deziʁe,
lə votuʁ o bεk dεʁɛ̃ sɔpstinə dɑ̃ la bʁεʃə.

plε e pʁɔfɔ̃də deʁutə
kokynə laʁmə nə pɑ̃sə.
admiʁe o kɔ̃tə ɡutə
lə tɑ̃ sə vide də sɔ̃ sɑ̃s

ɑ̃kʁə e sɑ̃ sə mεle ɑ̃n- ynə puʁpʁə aflɥɑ̃sə,
ɛ̃spiʁasjɔ̃ e pylsjɔ̃ kule a flo liʁik.
il fəʁɔ̃ ʒajiʁ lyltimə myʁmyʁə pɔetikə
si ta fʁεlə mɛ̃ ɔfʁə a la plymə ynə dεʁnjεʁə dɑ̃sə.

ɔ̃ puvε liʁə a lɑ̃kʁə movə
« nə plys deʁɑ̃ʒəʁ »