Poeme : Berger

Les petites taches blanches aux toisons bouclées
Se délectant des jeunes pousses qui, bientôt,
Ne seront plus qu’un peu de terre ayant fanée
Errent ici, près des gentianes et là-bas, bientôt

Au bord dun vieil arbre gris cherchant la paresse.
Oh ! nul son ne troublera leur courtaud sommeil
Ni l’oiseau perché chantant l’antienne sans cesse,
Ni même les frous-frous du ruisseau au soleil

Mais les vallées plates de la plaine endormie
Murmurent encor, comme le luth, une mélodie
Faisant valser la belle inconnue de ma prose.

Et, heureux de participer à cette danse
Au loin, le houppier d’un vieux saule se balance
Pendant qu’au pied d’un arbre muet, je repose.

L’exentrick

lε pətitə taʃə blɑ̃ʃəz- o twazɔ̃ bukle
sə delεktɑ̃ dε ʒənə pusə ki, bjɛ̃to,
nə səʁɔ̃ plys kœ̃ pø də teʁə εjɑ̃ fane
eʁe isi, pʁε dε ʒɑ̃sjanəz- e la ba, bjɛ̃to

o bɔʁ dœ̃ vjεj aʁbʁə ɡʁi ʃεʁʃɑ̃ la paʁεsə.
ɔ ! nyl sɔ̃ nə tʁubləʁa lœʁ kuʁto sɔmεj
ni lwazo pεʁʃe ʃɑ̃tɑ̃ lɑ̃tjεnə sɑ̃ sεsə,
ni mεmə lε fʁus fʁus dy ʁɥiso o sɔlεj

mε lε vale platə də la plεnə ɑ̃dɔʁmi
myʁmyʁe ɑ̃kɔʁ, kɔmə lə lyt, ynə melɔdi
fəzɑ̃ valse la bεllə ɛ̃kɔnɥ də ma pʁozə.

e, œʁø də paʁtisipe a sεtə dɑ̃sə
o lwɛ̃, lə upje dœ̃ vjø solə sə balɑ̃sə
pɑ̃dɑ̃ ko pje dœ̃n- aʁbʁə mɥε, ʒə ʁəpozə.

lεɡzɑ̃tʁik