Poeme : Vieille Histoire

Le vautour fixe son regard sur la terre
Avec l’arrogance du César et ses frères,
Avec le pouvoir des cohortes en colère,
De la hauteur des collines du Rome.

La terre est plate, pour lui au moins,
Avec des pauvres tourterelles à ses coins,
Avec offrandes aux prédateurs pour son soutien,
Un asservissement noyé en rhum.

Ayant une conscience malade d’indifférence,
Avec sa cour impériale le vénérant en révérence,
Avec murmure des serfs sans jouissance,
Le vautour ne comprend rien du sacrum.

Êtres adaptables, les tourterelles ont bientôt compris :
Avec des chatouilles, on contrôle les sommets assombris,
Avec des flatteries, on gagne les plumes favoris,
Dans n’importe quel royaume.

La concurrence est féroce
Pour le ticket au nid d’Éros,
En répétant à l’unisson, atroce :
AVE, César ! La vie est rose !

L’air mince des hauteurs
Aux petites âmes apporte bonheur,
Vivant une illusion dans leurs cœurs
Qu’un jour, ils deviendront aussi des vautours…

Réalité : nous sommes tous malades !
C’est une épidémie et c’est trop tard !

lə votuʁ fiksə sɔ̃ ʁəɡaʁ syʁ la teʁə
avεk laʁɔɡɑ̃sə dy sezaʁ e sε fʁεʁə,
avεk lə puvwaʁ dε kɔɔʁtəz- ɑ̃ kɔlεʁə,
də la-otœʁ dε kɔlinə dy ʁɔmə.

la teʁə ε platə, puʁ lɥi o mwɛ̃,
avεk dε povʁə- tuʁtəʁεlləz- a sε kwɛ̃,
avεk ɔfʁɑ̃dəz- o pʁedatœʁ puʁ sɔ̃ sutjɛ̃,
œ̃n- asεʁvisəmɑ̃ nwaje ɑ̃ ʁɔm.

εjɑ̃ ynə kɔ̃sjɑ̃sə maladə dɛ̃difeʁɑ̃sə,
avεk sa kuʁ ɛ̃peʁjalə lə veneʁɑ̃ ɑ̃ ʁeveʁɑ̃sə,
avεk myʁmyʁə dε sεʁf sɑ̃ ʒuisɑ̃sə,
lə votuʁ nə kɔ̃pʁɑ̃ ʁjɛ̃ dy sakʁɔm.

εtʁəz- adaptablə, lε tuʁtəʁεlləz- ɔ̃ bjɛ̃to kɔ̃pʁi :
avεk dε ʃatujə, ɔ̃ kɔ̃tʁolə lε sɔmεz- asɔ̃bʁi,
avεk dε flatəʁi, ɔ̃ ɡaɲə lε plymə favɔʁi,
dɑ̃ nɛ̃pɔʁtə kεl ʁwajomə.

la kɔ̃kyʁɑ̃sə ε feʁɔsə
puʁ lə tikε o nid deʁo,
ɑ̃ ʁepetɑ̃ a lynisɔ̃, atʁɔsə :
avə, sezaʁ ! la vi ε ʁozə !

lεʁ mɛ̃sə dεz- otœʁ
o pətitəz- aməz- apɔʁtə bɔnœʁ,
vivɑ̃ ynə ilyzjɔ̃ dɑ̃ lœʁ kœʁ
kœ̃ ʒuʁ, il dəvjɛ̃dʁɔ̃ osi dε votuʁ…

ʁealite : nu sɔmə tus maladə !
sεt- ynə epidemi e sε tʁo taʁ !