Poeme : Saisons Gris

Au jeu du soleil, je regarde solitaire
Des vilaines créatures enchaînant mes vœux.
Je lutte contre les vagues d’instincts primaires,
Confusions dans l’âme, le vent aux cheveux…

Craintif, sage, allongé au bord du canapé,
Captive je garde la vie matérielle
Le noble vol m’interdisant, acclimaté
Avec des peines à vie, pénitentielles.

Je n’supporte plus des messages fatalistes,
Des tristes nouvelles avec des gens mourant.
Les mouchoirs ont trop de larmes surréalistes
Pour les pétales d’un bourgeon, jamais sortants.

Dehors est mois d’avril, printemps des amoureux,
Les âmes de feuilles d’automne juste pleurent,
L’été, j’ai peur du silence luxurieux,
En blanc hiver de nouvelles guerres demeure…

Mon cœur, quel jour trouveras-tu le bleu des cieux ?

o ʒø dy sɔlεj, ʒə ʁəɡaʁdə sɔlitεʁə
dε vilεnə kʁeatyʁəz- ɑ̃ʃεnɑ̃ mε veyks.
ʒə lytə kɔ̃tʁə lε vaɡ dɛ̃stɛ̃ pʁimεʁə,
kɔ̃fyzjɔ̃ dɑ̃ lamə, lə vɑ̃ o ʃəvø…

kʁɛ̃tif, saʒə, alɔ̃ʒe o bɔʁ dy kanape,
kaptivə ʒə ɡaʁdə la vi mateʁjεllə
lə nɔblə vɔl mɛ̃tεʁdizɑ̃, aklimate
avεk dε pεnəz- a vi, penitɑ̃sjεllə.

ʒə nsypɔʁtə plys dε mesaʒə fatalistə,
dε tʁistə nuvεlləz- avεk dε ʒɑ̃ muʁɑ̃.
lε muʃwaʁz- ɔ̃ tʁo də laʁmə- syʁealistə
puʁ lε petalə dœ̃ buʁʒɔ̃, ʒamε sɔʁtɑ̃.

dəɔʁz- ε mwa davʁil, pʁɛ̃tɑ̃ dεz- amuʁø,
lεz- amə də fœjə dotɔmnə ʒystə pləʁe,
lete, ʒε pœʁ dy silɑ̃sə lyksyʁjø,
ɑ̃ blɑ̃ ivεʁ də nuvεllə ɡeʁə- dəməʁə…

mɔ̃ kœʁ, kεl ʒuʁ tʁuvəʁa ty lə blø dε sjø ?